Про менестреля...

Под шум толпы я пел свои баллады.
Один - средь вас...
Порой ловил восторженные взгляды
лукавых глаз.
Порой встречал холодную надменность
густых ресниц.
Наивно, свято веря в откровенность
случайных лиц.
Напрасно я искал в них пониманья,
свой рок кляня.
Для вас я был объектом созерцанья -
новинкой дня.
Ведь многие пришли сюда поспорить,
прогнать хандру...
Используя, как снадобье от хвори -
мою игру.

А солнце уплывало с облаками
за горизонт.
И каждый третий, крепкими руками
сжимал свой зонт.
И было вам, как видно, безразлично,
что пел Никто...
А может быть, я выглядел комично
в своём пальто.
Казалось мне: вот счастлив я беспечно -
хвала богам!
И вечер будет длиться бесконечно,
и шум, и гам...
Но хлынул дождь - на все дожди похожий...
И все ушли.
И, наконец, последний из прохожих
исчез вдали.
И молча я побрёл, сбивая ноги,
отсюда прочь...
Ненужный никому, и одинокий -
в слепую ночь

© 1985 wingson