Про её декабрь...

Ты опять не пришёл. Вновь придумал причину,
по которой не смог... не успел... Что теперь?
Мог бы даже не врать мне, красавец - мужчина.
Ведь давно всё понятно... В открытую дверь
ты сегодня, увы, не ворвёшься с мороза.
Не обнимешь меня, мой любимый... мой друг...
Я не плачу уже. Только в сердце заноза,
чуть болит при движеньи опущенных рук.
Завтра ты позвонишь и с улыбкой беспечной
вновь сыграешь свою, всем знакомую, роль...
И порою мне кажется, так будет вечно -
ждать и верить тебе, не взирая на боль

 © wingson 2007