Мне нравится налить в стакан граненый портвейна, или водки, или, что покрепче. А после посмотреть в окно и ждать, когда тот мир сойдет на лист стихами. Но за окном сгустился вечер, день отыгравшись - завалился спать. И я смотрю в окно на фонари, на все вокруг и понимаю - что я там и не нужен, но может быть я нужен где-то? А мгла уже сгустилась и поглотила вечер, и между мною, и луною граница пролегла - давно немытого окна.Звезды холодная игла, сознанье колет и в...
Читати далі...