Хочеться на юг!

По небу летят утки, летит уголком стая. Мне хочется к ним жутко. Они же на Юг, знаю. Они зимовать будут в каком-нибудь там Чаде, а я тут бумаг груду лопачу жратвы ради. Их будут кормить дети, им будут махать руки, им солнце всегда светит. Я к уткам хочу, суки! Я к уткам хочу, гады! Чтоб стала мечта былью! Свободы хочу ради! И чтоб за спиной - крылья! И чтоб вместо ног - лапки, и чтобы как все - крякать, и чтоб не нужны тапки, и чтоб нипочем слякоть! И чтобы моя Нюся (она, как и я, утка) ушла от меня к гусю, а я бы страдал жутко. И чтоб я летел, плача, в красивейший день, летом и тут бы в меня, значит, предательски, влет, дуплетом. Мой трупик несет Бобик, хозяин его хвалит, утятница - мой гробик, стакан до краев налит. В живот насуют яблок и салом натрут шкурку, а после сожрут, падлы, а после - споют „Мурку”: А после еще песню про то как „летят утки”. Я - так не хочу. Честно. Мне даже чуть-чуть жутко. Я лучше куплю водку, я лучше попью сутки, я знаю теперь четко: не надо мне быть уткой! P/S Все ужасно, в жизни зыбко. В общем, я хочу быть рыбкой!