игра в листья

все когда то кончается...сужаются их кровеносные сосуды, от холода, они замерзают...и кровь, то есть ее отсутствие...пустота в маленьких трубочках заставляет их высохнуть, изогнуться и падать...падать на землю, глядящую сверкающими лужами в хмурое небо. теперь они на моем столе, мне хорошо видна каждая жилка, некогда полная жизни...я могу различить румянец,  мертвую бледность, тихую печаль, пожелтевшую хандру на их лице. я буду их ломать...ломать и складывать их острые края и неправильные грани в узоры...узоры темных туч, багрового солнца, черных теней заката...или, может быть, я сложу рассвет...бледно-желтый, туманный, задымленный, с прожилками спящих фонарей, склонившихся над дорогой...я буду складывать картины до тех пор...пока мои руки не пропитаются ароматом осени, пряным, терпким ароматом сухой и дождливой осени, осени увядающей и унылой, почти уснувшей осени...до тех пор...пока иссохшие канальцы внутри причудливых красок не сольются в идеальный узор...идеальных граней и совпадений...