Теннис

Она играет в теннис. Я не помню ее без бзика этого. Со школы. Или с младенчества. Может, ее папаша подсунул ей ракетку, когда она лежала в коляске. Хотя какой папаша, она его и не видела наверное.
Меня бросает из крайности в крайность. Хочется соответствовать. Хочется, чтобы тывидела, что я другой. В мозгах другой, не в кошельке. Это не твои друзья со своими Парижами, Римами и Миланами. Я блядь совсем другой. И ты это знаешь, но будто не хочешь замечать. Делаешь вид, что тебе все равно. Ты делаешь вид вообще слишком часто.
Пока ты на этих зеленых лужайках, вся такая в беленьком, носочки, юбочки. Ракетка в твоей руке и эти взгляды. Эти крики. Ты будто специально крикнешь на выдохе, будто я сейчас на тебе, а не смотрю с расстояния дохуя метров и жду, пока смогу закурить, или хоть выйти отсюда, встать. Стоит от одного твоех "ааоах!".
Ты моя опухоль. Тебя не вырезать уже, не забыть, но я тебя ненавижу. 
Ты тот кайф, от которого отказаться уже никак. Когда ты взмахнешь ресницами, будто делаешь вид что тут такого?. Мы с Сашей прогулялись после игры, он сказал, что едет в Будапешт в мае. Там замечательный корт. Блядь......... Ты просто блядь. Моральная блядь. Тебе не надо с ними ебаться, тебе надо их поклонение. И со мной ты только пока не читаешь эти строки.
Твой европейский чистенький беленький экстаз. 

Только иногда кажется, что ты настоящая. Если бы я мог знать тебе с садика. Маленькую и настоящую. Я бы мог что-то сделать. Пока я только обижаю и глотаю обиды.