На солнце глядя, дым пускаю
куда-то прямо в облака.
Они летят вверху кусками,
руками машут мне "пока".

А мимо люди, суетою
намазав взгляды на асфальт,
идут себе. Сижу спокоен,
ловлю мгновений чьих-то фальш.

Они меня, я их не знаю,
как фильм смотрю. Но, вот, сюжет
по ветру вьётся, словно знамя
и не понять его уже.

26.05.2011

Заварю себе чёрного крепкого чая,
закурю у открытого настежь окна.
Солнце к миру прижмётся щекою, прощаясь,
на закате. И вечер опустится к нам.

Остриё сигареты спокойствием дымным
расплетётся в белёсые нити. Они -
мимолётности суть, превратятся в пустые
очертания прошлого, падая вниз.

День игральною картой из общей колоды,
отведённого времени, руки крупье
заберут, как отбой. Встанут сны на пороге,
и укроется свет мглою ночи портьер.

17.05.2011

Серое с просинью утро. Балкон.
Кофе. Дымится в руке сигарета.
Что же суббота поставит на кон?
Если бы дождь. Я надеюсь на это.

В пасмурной свежести чувствую суть
личной системы вещей на сегодня.
Всё остальное - плюсуй-не плюсуй -
вычислить сложно закрытые коды.

14.05.2011

Опять или снова, но,
занозой, вонзаясь в дно
души, мысль о сигарете
тревожит меня. И я
хочу принимать тот "яд",
хоть бросил, уж, год как третий.

Про яд - это только так,
одна из сторон листа
со знаком, как пишут, "минус".
Другая (со знаком "плюс")
похожа на тихий блюз
с вином у костра камина

А кофе с утра и дым
казались таким родным
началом эпохи новой.
Под скуку, тоску и грусть
(с оттенком иллюзий пусть)
поддержат безмолвным словом.

В тени у сомнений весь
стою. Оправданьем есть -
гаданье на "за" и "против".
Возможно, пройдёт. И всё
закончится, как песок
в часах. А на память крохи.

 14.04.2011

По эту сторону от оси
симметрии так же, как
по ту, где не было больше сил;
и я между ними знак

"равно". Параллельные черты
давно заметил. Здесь март,
а там ноябрь, но закрыты рты,
озвучить финиш и старт.

Кофейной пены спираль кручу
по стрелке часов. Тупик
для взгляда. Мыслям пустая чушь.
С погодой в меня проник

ноябрь и март.  Уныния стон,
но с разницей перспектив:
один толкает в холодный сон,
другой в весенний мотив.

23.03.2011

Растеряв уменье письма пером
в бесконечных венах, я за столом
нажимаю на пластик кнопок.
Черновик открыт, только в нём листы
не бумагой пахнут. Курсор застыл,
равномерно сигналя сбоку.

На холсте стеклянном оконных рам
наложений двойственность. Вижу там
образ собственный, сгустком ночи
растворённый. Буд-то меня сейчас
здесь осталась только вторая часть,
остальное - в пространствах прочих.

Тишина. Четыре стены вокруг
охраняют воздух, что так упруг
от безмолвия. Можно вдосталь
в молчаливом вакууме висеть
самому с собой. Забывая, в сеть
ограниченный кем-то доступ.

Только сердца стук и часов шаги
под накала лампой ни с той ноги
продолжают идти навстречу
снам. Они же есть мир кривых зеркал,
отражают прожитых дней оскал
или мечт слащавые речи.

19.03.2011

Из дома прочь
весенним утром ранним
ушёл. Ни сколько не сочтя за странность
тот факт, что ночь
ещё в своём перерожденьи
стонала ветром крыш и пахла тенью.
Воды края,
застыв базальтом лавы,
в надежде ждут, когда их день расплавит
теплом. А я
идти готов по руслу
пустых дорог. Прислушиваясь к хрусту
кристаллов льда
в остатках звёзд и лужах,
ловить момент походкой не уклюжей.
Туда-сюда,
бессонные таксисты
одни снуют. Рассветным небом чистым
вороны улетают вникуда.

15.03.2011

Удаляю, пишу,
примеряю чужие
образцы. Может шум
мне мешает? О жизни
приземлённых вещей
тех, что рядом и дальше,
о чужой и своей
рассказать бы без фальши.

Три часа. Белый день
за стеклянным уютом.
В окружении стен
капитаном каюты
я сижу и смотрю
на себя и на небо
без футболки и брюк.
Исчезающим снегом
побеждённой зимы
города пропитались
для того, чтобы смыть
дней холодных усталость.

Всё не то. И не так
расплетаются строки.
Остаётся пуста
суть. Отдельное строго
признаю. В остальном
это так - писанина
и погоня за сном
в ожидании мнимом.

13.03.2011

За рамой оконной вечернего часа
темнеющий сгусток. Обрывки идей
по комнате бродят. Бесформенной массой
толпятся слова, будто тени людей.

Сюжетные нити привязаны к шлейфу
кофейных историй, храня аромат
мелодии скрипки, рояля и флейты,
считая часы возвращения в март.

27.02.2011

От удушья страниц закрытых
умирают в потёмках строки
так смиренно, без воплей, криков,
вспоминая вниманий крохи.

Не сиять им в веках грядущих,
видно лицами плохо вышли,
глубины не хватило душам
для рассказов о чём-то высшем.

Завещаний последних фразы
на краях у минут повисли -
лучше пламя, и пепел сразу
разбросать по ветрам со свистом.

Умирает - жалеть не смеет
их надежды цветная птица,
удаляясь воздушным змеем
в затуманенный омут Стикса.

23.02.2011