Не верьте ему. Никогда не верьте. В нём прячется волк в овечьей шкуре. А он стоит на балконе, медленно курит, как будто это последнее перед смертью. Зубами щёлкает волк внутри, воет то на луну, то ещё чёрт на что знает. Волк любит, чтоб их оставалось двое, когда над миром чёрное ночи знамя. Все те, кто когда-то хотели быть рядом с клеймом останутся волчьей пасти. Все карты в колоде пиковой масти. Могло ли быть по-другому? Вряд ли.

Ярче, чем солнце, теплее майского дня по полудню. После неё остатки клея долго ещё счищать о будни серые, без смысла и толка... Что же вы, вера, надежда, взгляд свой теперь втихомолку прячете так прилежно? Вашими же, ведь, руками жар был внутри насыпан так, что в пепел все ткани. А ты, судьба, сыта? Выплела двоих, как жилы из разных верёвок-канатов, мёртвым узлом сшила - всё! готово, мол, нате, дальше решайте сами, что с этим вам делать, и какими лоскутами дыры клеить тонкого тела...

Читати далі...

&nbsp...

Читати далі...

Я раньше думал - книги делаются так: пришел поэт, легко разжал уста, и сразу запел вдохновенный простак - пожалуйста! А оказывается - прежде чем начнет петься, долго ходят, размозолев от брожения, и тихо барахтается в тине сердца глупая вобла воображения. Пока выкипячивают...

Читати далі...

Не много заполночь. Собачий лай, как будто бы на краю вселенной. Шипение ветра. Холодный май. В руке сигарета. Рука на колене. Уже и сны к голове впритык губами мягкими эмоций чьих-то. От их касания мир притих. Закрыта книга. Абзац дочитан.

Хрипел горизонт в черноте кромешной, раскалываясь вспышками по вертикали. На город ночь с коварной насмешкой смотрела, подобно индийской Кали. Часы разноличием циферблатным толпились в очереди за обнулением. И только одна неизбежность расплаты ждала смиренно на коленях.

Дождь обостряет, что скрыто где-то внутри глубоко за семью замками. Сколько не закрывай уши руками, слышишь крики. Капельно-мокрым стуком с неба вода бьёт по личным болевым точкам, как бы проверяя на прочность. Вводит в ступор. Куришь, сидишь. Как-то хочешь, пытаешься во всём этом разобраться. Суть отражается вкратце зеркалом капли на стекле.

И псом не завою, тем паче, волком в своём квадратном мирке лежать останусь в стогу иголкой, не найденный там никем. ОкнА стеклянную щёлку через на мир ваш буду глядеть, цедить сквозь зубы сухую ересь по теме "Не про людей".

ветер шуршать заставляет листики листочки и во всех ушах через многоточия раздаётся слово "мистика" так и есть или это кажется источаясь стонами в моё окно пытается влезть девятиэтажище серо-бетонное

І знову чийсь погляд, немов у безодню. Поміж тим, що поряд і тим, що сьогодні. За обрій, за межу туди, де "чекати". Ви, ті, що там стежать, ви Боги, чи кати?