От удушья страниц закрытых
умирают в потёмках строки
так смиренно, без воплей, криков,
вспоминая вниманий крохи.
Не сиять им в веках грядущих,
видно лицами плохо вышли,
глубины не хватило душам
для рассказов о чём-то высшем.
Завещаний последних фразы
на краях у минут повисли -
лучше пламя, и пепел сразу
разбросать по ветрам со свистом.
Умирает - жалеть не смеет
их надежды цветная птица,
удаляясь воздушным змеем
в затуманенный омут Стикса.
23.02.2011