***

День размазан по циферблату часов тонким слоем.
Ноябрь, как еще одно состояние вещества.
Я дошел до точки, спотыкаясь на каждом слове.
Я не помню начала, но помню, была листва.

Было солнце и тени ложились еще на плоскость,
Караваны шли сквозь ушко иглы,
Улыбались лица на полотнах Босха,
Был прозрачен воздух и правила игры.

А теперь - мне кусок застекленной свободы,
Переулкам пустынным морозный сквозняк.
Иллюстрации этого времени года -
Черно-белых сюжетов пустая мазня.

Петли шарфов прохожим на тонкие шеи,
И в застенках поднятых воротников,
Холод рук вытирать о бумажный шелест,
Догорающих дневников.