Сотворение
- 12.07.16, 21:06
- СТИХИ, СТИХИ, СТИХИ
Из под руки моей выходит стих не складный.
Пишу его я, как всегда, не ровным почерком – карандашом.
О чем он будет, я совсем не понимаю,
Бумагу просто, замарав, не обрету я сон.
Ошибок я наделаю не мало, как на бумаге –
Так и наяву… ошибки есть, а значит есть начало,
А это значит – к цели я своей иду.
Стих мой растет – он не стоит на месте,
За строчкой строчку заполняет гриф карандаша.
Им управляет не неведомая мною сила,
Им управляет, всего-навсего, моя рука.
И Бога с Чертом стыдно мне винить в ошибках.
Стих – мой! Бумага… Жизнь моя! Я в ней творец!
И как то глупо будет, мне сетовать на гриф карандаша.
Вот так, бумаги вдоволь замарав,
Мне жалко стало вдруг мой карандаш.
Цель выполнена. Можно сладко спать. Финал!
Пишу его я, как всегда, не ровным почерком – карандашом.
О чем он будет, я совсем не понимаю,
Бумагу просто, замарав, не обрету я сон.
Ошибок я наделаю не мало, как на бумаге –
Так и наяву… ошибки есть, а значит есть начало,
А это значит – к цели я своей иду.
Стих мой растет – он не стоит на месте,
За строчкой строчку заполняет гриф карандаша.
Им управляет не неведомая мною сила,
Им управляет, всего-навсего, моя рука.
И Бога с Чертом стыдно мне винить в ошибках.
Стих – мой! Бумага… Жизнь моя! Я в ней творец!
И как то глупо будет, мне сетовать на гриф карандаша.
Вот так, бумаги вдоволь замарав,
Мне жалко стало вдруг мой карандаш.
Цель выполнена. Можно сладко спать. Финал!
© Copyright: Усов Александр Сергеевич, 2016
Свидетельство о публикации №116071208892