Note

  • 09.09.20, 21:49

***

  • 03.08.20, 13:25

***

  • 24.05.20, 08:48

За гнев, за милость ли принять
дни проходящие, в них лица,
в которых, нет, не разгадать
зачем вся эта вереница
непроницаемой стеной,
с рассветом поступь начиная,
взирает всяко на путь мой
в плену сомнений? Я не знаю.

Как поступить, чтобы узнать?
Ну а потом в ней раствориться
и в безысходности вздыхать
или, напротив, веселиться,
встречая с радостью рассвет,
в котором чуден миг прозрений…
Вопрос, живущий много лет,
несущий повод для сомнений.

Когда ты молчишь

  • 16.05.20, 14:49


Есть такая теория: Вселенная и время бесконечны, значит, любое событие неизбежно, даже невозможное. Трасса 60.

Внезапно в тишине остановился ход часов:
и таинства во тьме ночной, и свод летящих снов
вдруг замерли… Стоп всякой суете движений.
Стоп звукам, мукам, пище для волны сомнений
кому не спится, кто ещё в себе день светлый носит,
вновь проживает и, казалось бы, никак не бросит.

Застыло всё. Безвременная всюду тишина
молчанием своим и совершенна, и честна
пред вечностью, бессмертие которой всюду
было и есть, и, уж поверьте, оно будет.
Не то, что ход видавших многое в пути ритмичном
часов, в них стрелок и звонков стенанием обычном.

А как же… как же чувство, званное в миру «моя любовь»?
Оно всё речкой красною, застывшее, как
кровь…
Сравнение банально, но в данный час не грех.
Как лампы свет тональный, под бременем помех 
безвольный, в то же время летящий вдаль – да… да… да… да,
за лампы грань стекольну не выбираясь никогда.

Не знаю

  • 10.04.20, 11:40
                                                                                                           
Не знаю, честно говоря, не знаю,
неужто есть и впрямь в намёк правдив
тот сон, который странно навевает:
-Её ты любишь… любишь супротив...

Тот сон, что таинством своим смущая,
манит и 
тут же эхом : "Нет-нет-не-е-ет..."
Как ночь, так тихо он и подступает.
Но воплотиться не дает рассвет...

Не знаю, честно говоря, не знаю
зачем покой ночной он гонит прочь?
И радует, и к счастью подпускает...
Но далее, увы, ему невмочь.

Тот сон, что таинством своим смущая,
который год всё об одном твердит,
и тихим эхом это возбраняя,
до ранней зорьки у меня гостит.

***

  • 04.04.20, 07:21
Стихотворения пусты,
когда в них силы нет, желаний
и непонятной немоты,
звучаний сердца и мечтаний.

Стихотворения чужды,
когда в них вёсны мёрзнут, осень
в стихах таких, увы... увы,
берётся льдинкою, а просинь...

Стихотворения немы,
когда безчувственно их пишем.
О разном, так сказать, они
не о любви, которой дышим.

Стихотворения... они
такими есть, должны какими
меж нами быть... А мы, увы,
не все при силах быть самими.

Стихотворения слепы...
Мы знаем, - всё не так в натуре!
Стихотворения - не мы,
не надо им адвокатуры.

Стихотворения просты.
Подумай, как же прозвучало
на чистоту, когда вдруг ты
однажды в скромное начало...

Стихотворения вольны.
Они как истина в итоге
тем, у последней кто черты,
отдавши всё всему в дороге...