Словно снегом листва утомлённой и жёлтой
                  кружит книзу, тишайше ложится у ног.                     
             Вместе с ней умолкает в невидимых волнах               
              мысль, зовущая в даль бесконечных дорог.                

Заметает, да-да… стелет плед равномерно.
Только вот как - душа, она против - вопит!
"Снег" ложится вокруг, всё укроет, наверно...
Жёлтый цвет актуален, ведь знаешь, пиит.

Ну а далее белым всё будет, но позже.
Ну а далее… далее снова весна.
И по новой одеждой в ней станет возможным
лист зелёный округе, в которой судьба…

Но-о, покуда вот он утомлённый да жёлтый…
И кружится мне в радость, уж как бы да что...
По осенней поре... ведь не зря же... ведь с толком...
Как и к "снегу" наброшено впору пальто.

Листва в полёт засобиралась:
неторопливой чередой -
одно с того, что ей осталось -
к земле, в траву, а там - в покой,
рождать в нём робкий, тихий шепот,
листок к листку встречать, встречать…
в дымах рассеивать свой опыт
и в пеплах серых исчезать.