[Приєднана картинка]

Как и каждому, мне осеньскромно скрасит пройден путьи ответит на вопросы,даст и глубже заглянуть...В красках теплых, потемневших,лист* разложит тут и там,опыт, что уже созревший -вот, наградою к шагам.И, конечно же, укажетконтур призрачный: "Узри!"На душе всё вмиг отляжет,успокоившись в тиши.Неземное обещая,вдаль с мечтою от забот...Вновь прожив, вновь отпускаетв быль ещё один мой год.лист*- прожитые дни

[Приєднана картинка]

[Приєднана картинка]

[Приєднана картинка]

Что о нашей любви говорить,рассыпаться о ней всяк словами?Не понять ведь её, ей не жить -это знаем, конечно же, сами.Для чего и куда только дни,ночи наши она вдаль уводит?Ветры рвут в искры жарки огни,их Былое в себя все уносит.Ну а мы, ну а наши сердца,прижимаясь друг к другу сильнее,по наивности ждём миг Венца,веря в чудо - никак не созреет...Видно, так захотелось Ему, что нам, смертным, судачить об этом?Поменять бы, возможно, судьбу, но... не здесь - там, в невидимом где-то...

Где дни чужие, ночи чужды,Где Бога нет, а лишь порок...где всё напрасно и не нужно,и нет полей, и в них дорог...Где воздух... воздух?! Нет, иная -с отравой гнусной в боль среда, в ней тьма да серость - выбирая, не ошибешься никогда.Где силы разных притяженийподвластны всяк лишь одному -смирениию, в нём нет волнений,ведь знает только тишину.Там нет ни голоса, что дорог,там нет ни образа, чем жил.Сильней становится вкруг морок.Вдох - выдох. Стишилось. Я был?