Что ж хладно так-то по округе?
Что ж превращает в иглы* жизнь,
Сонм** дум моих о ней, подруге,
Намедни к солнцу звавшей, ввысь?
Уж нынче стужи лишь, морозы,
Да льды, да снег – всё с холодком.
А соловьи, а диво-розы
Мертвы иль спят спокойным сном.
Призывов нет и солнце тускло,
Да во безмолвии всё даль.
Да ветры...ветры...ветры(!) с грустью
Мне душу рвут, вводя в печаль.
Иглы* - жизнь «на иголках» (волнение)
Сонм** - множество
Нет дня, где мысль моя б не билась
О берег дальний шум-волной,
Взывая в стонах, чтоб явилась
Она в мгновении собой.
Во бурном всплеске каплей пенной
Торкнуться милого лица
И унести миг незабвенный…
Волна бежит, ей нет конца…
Нет ночи, чтобы засыпая,
Всё ветром вдаль не улетал,
Где в волнах - в днях, мечтой витая,
Воззрев Её, в страсть целовал.
Чтоб силой новой укрепиться,
Иду я в тишь чудных ложбин,
Где ты, невидимою птицей,
Со мной - в душе, с её глубин
Взлетевши, кружишь в каждом шаге,
В сердечном стуке – крыльев взмах…
А в травах дивных нежной влагой,
А в щебетания тонах
Тончайшей ноткой - той, единой,
Которой власть есть надо мной.
Всё от того, что так любима.
И выше всех над суетой.
Везде, куда с простейшим взглядом
Ни повернусь я – из души
Летишь вперёд, чему так рада,
Творя мгновенья хороши.
И лишь под вечер вглубь обратно,
Назад, чрез сердце, в тишину,
Шепнув оттуда: «Как приятно,
Что у меня есть ты…люблю.»
Вот таковым есть утешенье
В моей потрёпанной судьбе…
В ложбинах тихих напряженье
Уходит прочь во славном дне.
