Профиль

krocodilyshka

krocodilyshka

Украина, Малая Виска

Рейтинг в разделе:

Последние статьи

Свежие фотографии

***

  • 01.04.18, 00:07

По Бисмарку

  • 30.03.18, 12:42
"...тот, кто экономит на школах, будет вынужден строить тюрьмы, а спасенная жизнь дороже, чем расширение кладбищ". 
 

***

  • 22.03.18, 09:30

Когда становится всё вдруг
настолько чуждым и холодным,
что даже недруг – вор-испуг -
встряхнуть не в силах – невозможно
взгляд оторвать от пустоты,
в которой крохотной мечты
черты на части разделившись,
потом на атомы… в ней скрывшись,
ещё безудержно пленя,
не отпускают в мир огня,
держа всё в призрачных картинках,
в обрывках кадров, дивных снимках
среди мгновений светлой страсти,
напоминая: был причастен…



Вечернее

  • 19.03.18, 21:36
Всё ближе к ночи дня мгновенья
влекут безудержно собой,
в ней всяко буйное стремленье
остыть во снах зовут, в покой…
оставить быт: бои в нём, раны,
боль поражений, пир побед…
легко над миром сквозь туманы
всё выше, далее – в побег(!)
от суеты, от козней, правил,
изнеможений от трудов…
Всё ближе к ночи Хронос правит,
зовя меж звёздных вдаль костров
не тело вовсе – душу манит,
чтоб отдохнула в тех краях,
покуда солнце зарумянит
в рассветных росами шагах.


Под шепот

  • 09.03.18, 11:16
А в днях, а в днях что бродят
по памяти моей
всё снова происходит
под шепот: «…не жалей…»
А в днях, а в днях тех кто-то
нежнейшей для меня…
приятные частоты
под шепот:  «Я… любя…»
А в днях, а в днях что мнимы,
что были наяву,
мгновенья несравнимы
под шепот: «Сашка… жду…»
А в днях, а в днях что далью
сокрыты в пелену
душа моя с печалью
под шепот: « …не верну…»


Холода, холода...

  • 01.03.18, 14:09

                                                                «Я сам расскажу о времени и о себе!»
                                                                                                                 В. Маяковский

                                                                                            
Холода, холода…
Свет огней дальних еле…
Нет, до них никогда
не дойти – бьют метели…
Разгулялись ветра,
вьюжат белой стеною,
одевают в снега,
изголяясь: «Не стоит…»

Холода, холода…
Иней в лёд на ресницах…
Нет, к огням никогда,
разве только приснится…
В поле белом усну,
на чуток, чтоб с огнями…
чтобы с ними весну…
в тишине под снегами.

Холода, холода…
Бело поле собою.
Где-то в нём тишина
распрощалась с мечтою.