Профиль

krocodilyshka

krocodilyshka

Украина, Малая Виска

Рейтинг в разделе:

Последние статьи

Свежие фотографии

Без компромиссов*

  • 10.12.17, 13:19
Не печалиться бы мне,
не терпеть бы боли.
С милой мне бы при Луне
целоваться вволю…

Мне бы воздуха глоток -
не палатный, - полем…
В нём ещё бы э-эх(!), разок
босоногим волен...

Любоваться бы звездой -
не с окна, - с простора.
Там бы мне… один покой
здесь назначен. Скоро

На ветрах моя душа
облачком над крышей
тихо, молча, не спеша
и, увы, всё выше…

А в краю родном с небес
искорка вдруг книзу,
к дому,  что остался без…
Боль. Нет компромиссов.

* - на одно из последних стихотворений Н. А. Некрасова

***

  • 30.11.17, 08:54
Банальность тлеющих углей,
вечерних долгих размышлений
о Смысле, сотканном из дней,
ночей, шагов, трудов и рвений
известна каждому, кто здесь
однажды как бы на мгновенье -
на жизнь(!) родился, без сомненья,
чтобы признать одно – Я Есмь!
Чтобы в конце своей дороги,
прозревши, в радость (для немногих),
открывши истину – познать,
Светилом - страждущим кто - стать.
Для остальных же, чтоб признаться -
ещё, ещё(!) им возвращаться…
опять за дальним горизонтом,
идя в бой с будущего фронтом,
торить к Вершине светлой путь,
пусть и не раз назад свернуть -
к банально тлеющим углям,
к вечерним долгим размышленьям,
к сомнениям, и в них к шагам,
ведущим всё же к озаренью.

***

  • 25.11.17, 22:57
О как же сердце, сердце ноет
в тиши томительной за той,
внутри душа вся по которой,
вмиг потерявшая покой,
без остановок да в тревогах,
тоскуя, ищет(!) слабый след -
Её. Вчерашний. У порога.
Вновь показалось. Снова нет.
Лишь свет Луны над головою -
и тускл, и слаб он с той поры,
когда во мглу ушло земное,
сокрывши и Её следы.
Вкруг тишина. В ней миг томлений,
в ней зов немой одной души
да муки, муки размышлений…
в ней сердца звуки… Иль шаги?

***

  • 22.11.17, 00:27

Ещё горят огни…
ещё я тешусь
мгновением простым в ночи, во снах,
во снах, в которых точно не повешусь -
Она со мною есть в которых…  а-а-ах…..

Ещё горят огни…
ещё не вечер.
Хоть и не дан мне с ней один удел…
Ах, ласковы огни… ах, её плечи…
И дьявол – я, обнять которые сумел…

Ещё горят огни…
лишь пепел тленный
в остатке углей – и, увы, всего…
Эх, был момент собою незабвенный
в сей жизни мнимой, как в отраду, в баловство.

***

  • 17.11.17, 22:07

***

  • 12.11.17, 09:59



Где с неба звёздочка с рекой
в одно сливаются и к тайнам
зовут да манят за собой 
 и это, знаешь, не случайно…

Где пробуждается рассвет
и с ветерком, который первый -
спешат ко мне, ах сколько лет(!),
а день и ночь откуда мерны…

Где то, что ждёт ещё в пути
меня, в незнании идущем, -
туда, туда(!) душа летит
с надеждой к лучшему в грядущем.

Пусть и в обман

  • 10.11.17, 20:16

 
Порой мне кажется, что знаю

зачем приходит благодать.
Во днях иных за чашкой чая
о ней, забывшись, погадать…

Редки минуты эти, правда,
но и приятны, и светлы,
в них, обнадеживая «завтра»,
взлетают крохотны мечты.

В них зарождается стремлений,
волнений тоже, путь опять,
который в бликах озарений
«уснуть» не даст – куда там «спать»?!

Порою, да, такое «бродит»
и «сеет» чувственно тепло,
картинно, красочно изводит.
Пусть и в обман. Скорей всего.

Ночное

  • 09.11.17, 18:26

В глубокий сон вхожу – он возвращает
меня к обители - одна, в раю,
огнём святейшим щедро ублажает
от суеты, подвластной в бытность дню.
От нервных срывов, напряжений,
раздоров импульсных, боёв,
под сенью чудных разветвлений
деревьев вечных тех краев,
в гармонии простой полночной
меж звёздных россыпей златых,
как эликсир собой бессрочный,
вбираю негу в дар от них…
В негромком вздохе к утренней зарнице
с туманом сонным возвращаюсь в явь.
Ещё темно, но уж не спится птице…
- Душа, готовьсь… Господь, прошу – направь…

***

  • 08.11.17, 07:15
Он не такой. Конечно, Он иначе.
Не в стиль, не крут - совсем наоборот.
И есть не там, где надобно в задаче
к решению направить нужный ход.
Не потому всё так - увы, иначе.
Сон не о Нём лелеет жизнь Твою.
Не Он в нём, а отсель будь зрячей -
не верить надо в песнях соловью.
Он не такой. Он ниже. Тише. Скромность.
И не уверовал заветно во Христа.
Но о Тебе – о, в этом вероломность
Его грехов… и до победного конца.
Да, не такой. Да, беден, право, -
нет фабрик, дела, белых кораблей…
душа лишь есть – ну разве это слава?
Так, Человек, живущий средь полей.
Эх, дозу кофе… дозу… улыбнуло.
И «магазин» бы – и потом туда,
где был убитым… прошлым колыхнуло.
Здесь Ты. Здесь Он. Здесь суета.
А там… зачем оттуда возвращаться?
Жмут туфли узкие… ровнять пробор…
и вусмерть, вусмерть напиваться,
искать «калаш» и в бой, опять меж гор.
Лет двадцать сны спокойны, ровны.
И всё вокруг без «духов», тишь извне.
Но это ведь Ему весьма условно -
бой не окончен… на прорыв… к Тебе.
Да, не таков Он с той поры далёкой.
И там, в груди, иной зовёт приоритет…
Но помнит о Тебе, о черноокой... 
о Той, которая, как путеводный Свет,
звала дышать, за жизнь, в горах, цепляться,
всех санитарок именем Твоим простым 
в бреду всё звать и с жаром признаваться…
Ему казалось – Он один, навек любим.