Профиль

krocodilyshka

krocodilyshka

Украина, Малая Виска

Рейтинг в разделе:

Последние статьи

Свежие фотографии

***

  • 05.11.19, 16:05


Человек не может не чувствовать.
Человек не может прекратить думать.
Михаил Михайлов.


Мне в наслаждение есть взглядом
вдаль, к горизонту, мыслить путь,
оставив напрочь всё, что рядом
назойливо стучится в грудь...

Мне в каждом шаге мысль иная
в бой колокольный всяк* кричит
о том, что там(!), вдали(!) земная
иначе жизнь - она кипит!

Там, в дымке сизой, утопает
любой мечты последний шаг...
Порой, мой друг, увы, бывает
родное тело - злейший враг.

всяк* - всяким образом, по-разному, по-всякому,(авт)

***

  • 24.10.19, 13:53



Порой вдруг кажется мне осень
одна такая, что в себе
и одиночество приносит,
и нежность дарит в тихом дне.

И даже радость(!) в той поросшей,
листвой раскрашенной стезе,
час рассуждений всласть принёсшей
по ней ступившему во мгле.

Безмолвие её… в нём книзу
кружатся платьица ветвей…
капелью робкой высь капризна
смиряет ропот их… елей…

Поглубже хочется забраться
в объятия сей красоты
и во вчерашнем разобраться…
и отпустить… и ждать зимы.


***

  • 19.10.19, 10:29

                                            

 Любовь есть постольку, поскольку она действует. 
                                                                                  Морган Скотт Пек. 
                                     
Уж как давно, друг, о любви
меж нас никак не говорилось
словами нежными – они
в дождях весенних растворились.

Без них и летняя пора
жила да меркла светом, цветом.
Не торопилась жить заря,
глядя с печалью на всё это…

Сейчас вот осень – в её час,
в туманах, в листьях круговерти
и звук дыхания угас
                                   любви меж нас. Неужто к смерти?                                   

Никак к зиме? К морозам, стужам,
да к отмиранию как слов,
как чувств… Листочком книзу кружат
надежда с верой, что любовь…


***

  • 14.10.19, 13:08
К радости идущих мимо
и мои идут года -
вёсны, осени и зимы - 
всех уносит череда
дней творящих, ночек сонных,
звёзд, зовущих к ним ветров,
мыслей юрких и бездомных...
Нет, имеющих свой дом.
Без стоп-крана в этом деле -
ни на миг дом не стоит.
И его, как всех, уделом
путь вдаль движим, он пылит...
Где со скрипом, где со вздохом,
в радость где - шаги, шаги...
То абсурдом, то уроком
в опыт копятся они.
Точно так, как в тех, что мимо
к горизонту вдаль идут...
В чем их радость-то? Незримо.
Как и мысли, что из пут
притяжения земного
вырывают в суете
и влекут куда-то снова,
всё оставив, налегке.

По осенней поре

  • 01.10.19, 21:33


Словно снегом листва утомлённой и жёлтой
                  кружит книзу, тишайше ложится у ног.                     
             Вместе с ней умолкает в невидимых волнах               
              мысль, зовущая в даль бесконечных дорог.                

Заметает, да-да… стелет плед равномерно.
Только вот как - душа, она против - вопит!
"Снег" ложится вокруг, всё укроет, наверно...
Жёлтый цвет актуален, ведь знаешь, пиит.

Ну а далее белым всё будет, но позже.
Ну а далее… далее снова весна.
И по новой одеждой в ней станет возможным
лист зелёный округе, в которой судьба…

Но-о, покуда вот он утомлённый да жёлтый…
И кружится мне в радость, уж как бы да что...
По осенней поре... ведь не зря же... ведь с толком...
Как и к "снегу" наброшено впору пальто.