Да...

“Счастье подобно бабочке; чем больше вы преследуете его, тем больше оно будет ускользать от вас, но если вы переключите свое внимание на другие вещи, оно подойдет и мягко сядет вам на плечо ».                                                                                                                                                                     Генри Дэвид Торо
                                                                                           

Да, в суете богатства нет,
как и в делах собой корыстных
меж образов иконописных,
ведёт к которым этикет…

Да, нет его в картинах славных,
в которых как бы виден луч,
к нему ведущий православных
и тех, кто «не» средь массы туч…

Да, среди сонмища тропинок
и миллиардов босых ног
редчайший смертный – скромный инок
вдруг разглядит – неужто смог?!

                              Да, что-то, где-то… но как случай,                               
как искра в мрачном, тяжком сне,
что светит скромно - дальше мучай…
Прошу лишь только - наравне.

Да, здраво бы, о, ангел мой,
чтоб ты его на миг, на пробу…
Всласть прикоснуться к недотроге,
познав, приняв, уйти в запой

от ощущений, от истомы,
от неги, в сути к забытью…
Сказал бы: "Всё есть в этом доме,
в котором я, как тлен, живу."


***

И первый звук, и первый шаг –
они чистейшее открытие
среди наглейших всех отваг,
ведущих, в общем-то, к забытию.

Как чувство новое, что в боль
или же в радость - по наитию…
как вдруг безудержная соль
на раны свежие, к пробитию…

Впервые – всячески дано
тому, кто в этом мире вертится:
что в черно-белое кино,
что  в красках радужных… Пусть чертится.

Жаль, нет возможности менять
хоть что ни будь на жизни россыпях.
Надеюсь, сможешь ты понять…
И отыскать, к твоим что в подписях…

Я буду вечен в тех мечтах,
которые как наслаждение,
как стон, что в некоторых снах
звала к себе… Но, не по времени.

Теперь мы разные. Мой взгляд
по сути прост, он в утешение
на то, что за спиной – назад…
болит – зудит… Как откровение.

А ты… под именем другим
со мной, за мной - нам в умиление…
Я знаю, верю – мы сбежим,
пускай в стихах лишь, к озарению…

Наивность. Глупость. Оптимизм.
Синонимов всему настроится.
Как близок сердцу фатализм!!!
В нём счастье где-то меж освоится.

Как взгляд инкогнито, с дали,
он,чувствую(!), ко мне льнёт с нежностью…
Ты не смогла. И я, увы…
Уляжется, меж нас мятежным что.

***


Вот и луна засияла,
вот и звезда засветилась,
вот и волна засверкала -
ярко все, в полную силу.

Купол церквушки несмело,
он ведь, несложное дело,
просто покрашен умело, -
молча в поддержку всецело…

И огонек, что в окошке,
мается, рвется навстречу,
к ним же пытается стёжкой…
Близкое ведь, недалече…

Тихо вокруг, откровенно…
Вправду ли, что так бывает?
Каждому сон вожделенный...
Ну а уж он ублажает

 нежным, прекрасным, нездешним
                         душу, живет что страдая,                            
веруя в то, что успешно
 к Свету взойдет, покидая…

***

                                                                          И конец для нас загадка,
                                                                         и начало спит во мгле.
                                                                                               Сердце рощи.  А. Присманова


Вдруг звон разбитого стекла      
поспорил с нежной тишиной -   
упал бокал вмиг со стола -
взмахнул подвыпивший* рукой…

Полузакрыв свои глаза, 
так в этой позе и застыл.
Блаженная щекой слеза
за винной дозой вниз, без сил…

Видение к нему пришло
от лучезарного вина.
И повлекло, и повлекло…
как будто вновь, вот(!), с ним она…

Прислушиваясь, замерев,
всё в толк никак не мог понять -
о-о-о, сколько Женщиной болев,
за что теперь её терять?!

Средь леса мнимых нежных рук
держать её, её одну…
Вино рекой и море мук
манят, зовут в свою волну…

И загрустил: его вина,
его, как сон, самообман…
А коль уж так, так пусть сполна…
Бокал разбит? Тогда в стакан!


подвыпивший* - нетрезвый, захмелевший......

Найти бы

                                                                                          Не спи, не спи, художник,
                                                                             не предавайся сну.
                                                                                                      Ночь.  Б. Пастернак.

Найти бы равновесие страстей,
познать бы то, что значится как совесть…
О всём и написать когда-то повесть,
взрослея между разных плоскостей.

Не вечности заложником здесь быть.
Не спать - ступать(!), всё время обгоняя,
искать, чтоб знать  -  себя всяк изменяя,
не зря прожИл. Не стыдно уходить.

И там, где желтый купол и река,
где облака, березки – всё простое,
всем отпустить… воздав душе покоем,
как будто бы и не было меня.

Найти бы всё, что нужно для того,
чтоб не вернуться в эту Реку* снова,
опять ловить вкруг сетью рыболова,
а что – неведомо… О-о-х-х-х, нелегко.

в эту Реку* – на тот же уровень бытия


Будни суеты

                                                                                     
                                                                                                 Ничего не меняется....

Не обсуждай наивную мою молитву!
Она проста, она чиста,
как первые, жалящие огнями плиты,
что все не «всуе» для меня.

Да успокойся ты! Не надобно сражений  
из-за меня и для меня…
Я ведь не твой… не рукотворный гений. 
Да и не гений – искра от Огня.

Прими, ну что тут?! Из раздела «Очень сложно!»?
А как же «Жизнь – она фигня!»?
Не обсуждай… Док молча, тихо, осторожно
осколок тянет, отводя…

Не обсуждай чуднУ тебе мою молитву
из слов-обрывков, диких фраз…
Не подноси в миг скальпель доку – смерти бритву -
ну, не сейчас… ну, не сейчас!

Да успокойся ты, ведь ангел – Неба чудо!!!
И в этом ты не конкурент.
Пусть лучше всюду мне да будет очень худо,
но всем надеждам жив процент!

Прими, ну что тут?! Ты прекрасно всё ведь знаешь,
что, да, не я, а ты… а ты
невольно в злости всячески навек сгораешь
среди наивной красоты.

Я буду жить, сказал мне тихо строгий док мой.
Я буду видеть и писать…
И любоваться той звездой, далекой и высокой…
ОН соизволил мне опять.

А ты? А ты?! Молчание и глупо горе…
остатки пепла, где костры
всё схоронили в буйственном огне-задоре
песочных битв меж детворы.

***

                                                                                                                                        Год истекает, злясь. Георг Гейм

Не спится. Жду серого рассвета хмурый образ.  
Ночь беспросветная и кажется безмерной.   
И телом на молекулы мельчайшие разобран,
и мысль собой рассеяна, вся эфемерна.

По сути дни неспешны, унылые, все мимо.
Не радует в них жизнь - дымится, дотлевает…
тропинкой то-о-о-онкой бьется с концом непостижимым.
Кто даже знал финал – отныне лишь гадает…

Год истекает. В сумбурном глупом беспорядке
всё лучшее, чего хотелось, в клочьях тает.
Безропотно, что виделось во снах ещё в зачатке,
как призрак-бред нагой, как не жилец… Светает.


***

  Невезения, в боль, полоса
мук зовет за собой голоса,
говоря в них, что мир не таков,
чтоб о нём парой простеньких слов…

Дни, как листья намокшие, – все
безысходны, подвластны слезе.
Потемневши от сути своей,
всюду ищут отменных врачей…

Изменений бы надобно им:
- Мы тепла все, в надеждах, хотим!
Но, увы, гнёт своё полоса…
Еле слышимы, в боль, голоса…

Образ

Калейдоскоп кристаллов снежных
Колдует дивно на стекле -
Твой образ мне, что люб, как прежде,
Дороже всех есть на Земле…

Искрою яркою сверкая,
Зовёт меня любимый лик
И я от страсти замирая,
Стрелой к нему. Но он - лишь вид….

Губами я к его устам,
Своим дыханием всё грею…
Ну что ж он тает здесь и там!
Ведь я люблю его!  Жалею…

Да только струйкою-слезой
Картинка с образом уходит…
И я опять вновь не с тобой …
И счастья нету…  Где-то бродит…

Разговор

Привет! Ну, здравствуй! Как дела?
Да ,так… Живу себе…
Какая радость среди дня!
И я вот, рад тебе…

Эх… Сколько это же прошло?
Увы… Сбежало время…
Как же не виделись давно…
Всё тянем ещё бремя…

Ну, как? Ты где? Уж поседел…
Всё там же… Каков есть…
Квартира? Дом поднять успел?
Имею где присесть…

Семья ли есть? Большие дети?
Да, вроде, то и то…
И внукам солнце нежно светит?
Троим несёт тепло…

Жена… Та, что  тебя ждала?
Она, дружок... Она…
Тогда какой красавицей была!
И есть…  Моя… Одна…

Учился? Или просто так…
Мне это не пошло…
С работой что? Почти никак?
Бывает… Пронесло…

Играешь, как и раньше, классно!
Спасибо… Помнишь, значит…
Не пьешь? И разум  держишь  ясный?
Зачем себя дурачить…

Лады… Бывай, дружище славный…
И ты здоровым будь…
Держи себя! Ведь, знаешь, главным…
Я помню эту суть…

Обнявшись на прощание,
Расстались вновь друзья…
И долго в их сознаниях
Вертелась мысль одна…



Есть жизнь не так уж  ясною,
Как и сама судьба…
Чтоб мир вокруг к прекрасному -
Зависит от себя…

И счастьем  чтобы нежиться -
Мечту создай … И в путь!
И то, что только брезжится -
Пребудет…  В этом суть.

В аллеях парка славная
Мелодия плыла…
Тепло несла и главное -
Она живой была …

Она звала задуматься,
Побыть чуток в тиши…
Пусть кто-то образумится…
Не рви, друг… Не спеши…

На табуретке старенькой,
Запрятавшись в тенёк,
Играл мужик удаленько…
Он был совсем без ног…

И в такт его гармоники
Звенели ордена…
Легко ему без бронника…
Медалей звон-волна

Мелодию усилив лишь,
И вес в глазах придав,
Пронзала звуком нежным тишь,
Собой ко всем взывав…


Казалось, будто, словно спишь,
Стоял люд, что-то ждал…
И даже крохотный малыш
Не плакал, не кричал.

Ведь музыка о сути той
Что каждому нужна…
И музыкант … Не – он герой…
Герой – его жена!

Она ему смогла внушить
Пускай в ущерб себе…
Что надо, милый, надо жить!
Наперекор судьбе…

Что нужен ты всем нам, себе, -
Её был уговор…
О сути нашей на Земле
Прочли Вы разговор.

 
Сторінки:
1
2
3
попередня
наступна