***

Над полем, травами повитым,
в закатных странных облаках,
как призрак, день, что стал прожитым,
восстал в разрозненных кусках…

Довольно чудный мир видений
неторопливой чередой
рождает поступь отражений,
отодвигая прочь покой.

Неровно, зыбко представленье
проносит молча сцены вдаль,
преумножая утомленье,
в чём утверждается: «Не жаль...»

Хотя, скорей, совсем не трудно
в вечернем небе лицезреть
расплывчатое да минутно,
вновь норовящее задеть…

Но нет уже того сумбура,
как и стремлений, как и слов…
Уставшая вконец натура
не всё и вспомнит с облаков.

И в памяти, и в сизой дымке
закат схоронит без следа…
И то, что призрак, невидимкой
проглотит прошлое. Да,да!