***
- 08.11.17, 07:15
Он не
такой. Конечно, Он иначе.
Не в стиль, не крут - совсем наоборот.
И есть не там, где надобно в задаче
к решению направить нужный ход.
Не потому всё так - увы, иначе.
Сон не о Нём лелеет жизнь Твою.
Не Он в нём, а отсель будь зрячей -
не верить надо в песнях соловью.
Он не такой. Он ниже. Тише. Скромность.
И не уверовал заветно во Христа.
Но о Тебе – о, в этом вероломность
Его грехов… и до победного конца.
Да, не такой. Да, беден, право, -
нет фабрик, дела, белых кораблей…
душа лишь есть – ну разве это слава?
Так, Человек, живущий средь полей.
Эх, дозу кофе… дозу… улыбнуло.
И «магазин» бы – и потом туда,
где был убитым… прошлым колыхнуло.
Здесь Ты. Здесь Он. Здесь суета.
А там… зачем оттуда возвращаться?
Жмут туфли узкие… ровнять пробор…
и вусмерть, вусмерть напиваться,
искать «калаш» и в бой, опять меж гор.
Лет двадцать сны спокойны, ровны.
И всё вокруг без «духов», тишь извне.
Но это ведь Ему весьма условно -
бой не окончен… на прорыв… к Тебе.
Да, не таков Он с той поры далёкой.
И там, в груди, иной зовёт приоритет…
Но помнит о Тебе, о черноокой...
о Той, которая, как путеводный Свет,
звала дышать, за жизнь, в горах, цепляться,
всех санитарок именем Твоим простым
в бреду всё звать и с жаром признаваться…
Ему казалось – Он один, навек любим.
Не в стиль, не крут - совсем наоборот.
И есть не там, где надобно в задаче
к решению направить нужный ход.
Не потому всё так - увы, иначе.
Сон не о Нём лелеет жизнь Твою.
Не Он в нём, а отсель будь зрячей -
не верить надо в песнях соловью.
Он не такой. Он ниже. Тише. Скромность.
И не уверовал заветно во Христа.
Но о Тебе – о, в этом вероломность
Его грехов… и до победного конца.
Да, не такой. Да, беден, право, -
нет фабрик, дела, белых кораблей…
душа лишь есть – ну разве это слава?
Так, Человек, живущий средь полей.
Эх, дозу кофе… дозу… улыбнуло.
И «магазин» бы – и потом туда,
где был убитым… прошлым колыхнуло.
Здесь Ты. Здесь Он. Здесь суета.
А там… зачем оттуда возвращаться?
Жмут туфли узкие… ровнять пробор…
и вусмерть, вусмерть напиваться,
искать «калаш» и в бой, опять меж гор.
Лет двадцать сны спокойны, ровны.
И всё вокруг без «духов», тишь извне.
Но это ведь Ему весьма условно -
бой не окончен… на прорыв… к Тебе.
Да, не таков Он с той поры далёкой.
И там, в груди, иной зовёт приоритет…
Но помнит о Тебе, о черноокой...
о Той, которая, как путеводный Свет,
звала дышать, за жизнь, в горах, цепляться,
всех санитарок именем Твоим простым
в бреду всё звать и с жаром признаваться…
Ему казалось – Он один, навек любим.
2
Коментарі
Гість: Глаша_Я
19.11.17, 12:16
Да, беден, право, -
нет фабрик, дела, белых кораблей…
Старик! Ты не знаешь природы:
Ведь может быть тело дворняги,
А сердце - чистейшей породы! (с)
вот где-то так
а нписано,как всегда-восхитительно,жизненно и безупречно!!!
krocodilyshka
29.11.17, 18:37Відповідь на 1 від Гість: Глаша_Я
Так ведь
" не ведал хозяин..."
*ros e*
Спа-а-а-а-асибки!!!!!