Выбор

Сгорают письма где-то все,
Которые всё собирали,
Хранили...молча в тишине
Не раз в них снова проживали.

Сгорают чувства. Их позыв,
Не ложный – праведный собою,
Съедает пламя, сизый дым
Лишь только вверх над головою.

Не возродить…ни повторить
Строку, увы, есть невозможно –
Смотреть осталось как горит
И жить…и ждать…наверно, сложно.

Был сделан выбор. Он иной.
Зола - как след его от писем…
Да дым, чуть видимый собой…
Да взгляд в прошедшее…да мысли.