Четыре сезона

Провожу шершавым языком по потрескавшимся губам… Жара… От неё плавятся железные клетки моего мозга. А за окнами  солнце. Нет, оно не согревает - оно просто выжигает. Выжигает всё: мысли, надежды и траву на клумбе. Кажется, что время замедлило свой ход и жара останется навсегда. Думать не хочется. Хочется спать. Ведь в снах приходит море: такое глубокое и прохладное, что хочется утонуть в нём. Стать его частью. Частью блаженной прохлады, первозданной природы…А где-то за окнами рыдают кондиционеры от жары. И вот так уже второй месяц…

Неудержимая жара обгладывает последнюю влагу – кровь жизни. И ей абсолютно все равно, что останется после неё. Она живёт – пока может. Но век её такой короткий. И на смену её придёт зима с её прохладой и спокойствием. Почему-то жара расслабляет, а мороз завораживает… Окутывает. И ты ему веришь…Веришь в его безмятежную тишину, магический холод и безмолвную белизну снега. Он чист. Чист перед всеми. Его ни в чём нельзя упрекнуть – он вода – был и нету. Нету противных луж, грязи на тротуарах. Зима дарит нам чистую холодную прохладу, а взамен берёт наше терпло… И сердца наши чуть-чуть покрываются инеем…

А ещё есть осень. Она как палач – сначала прикормит прохладой – такой желанной после испепеляющего лета. А потом начинает хлестать пронзающим ветром и серым дождём. Тяжёлые капли оставляют размытые следы на стекле. Осенью почему-то всегда хочется куда-то убежать…  Пунцовые тучи давят лазурное небо и оно, задыхаясь, роняет на землю свои слёзы. А солнце… У него, наверное, отпуск. И валяется этот жёлтый диск где-то на пляже Средиземного моря. И каждый вечер ныряет в прохладную бездну, чтобы утром продолжить свой пляжный сезон. Но у солнца нет заместителя. И надкушенная луна знает об этом. Хотя каждую ночь пытается дарить, озябшим от дневного дождя, людишкам, не тепло, а хотя–бы свет… Но осень – пора сумрака. Он выходит на охоту и загонят непутёвую луну куда подальше…

А весна… Весна всегда дарит нам надежду. Первые цветы, первые свидания… Весна дарит нам первые капли тепла. Просыпается природа: неумытая, со взлохмаченными волосами – ни тебе макияжа, ни тебе новой одёжки. Только грязный талый снег да прошлогодняя трава… И начинается великий субботник! И мы, вслед за природой, обновляем гардероб, выбрасываем зимнюю лень и выходим на улицу – навстречу новым впечатлениям и старым надеждам… И когда жизнь начинает казаться прекрасной – в неё врывается жара…