Женщина–она прекрасна, Она таинственно мила, И грациозна и опасна, И как Богиня холодна.
Легка, заботлива,невинна, Лукавства ей не занимать, Бесстрашна, где-то горделива, С лихвою может поворчать.
В любви она всегда тигрица, И страсть и ласка–всё при ней. Мечтательница,мастерица, Загадка тысячи ночей.
Колдунья, нежное созданье, Она свободна выбирать. Женою быть её призванье, Она заботливая мать.
Она–любовь, она–преграда, Она сладка, как майский мёд, Такая хрупкая отрада, Когда на шпилечках идёт.
О, женщина, ты величава, Сложней тебя нет существа. Когда ты любишь–ты держава, А ненавидишь–ты война.
(интернет)
Сегодня кто-то продавал на перекрестке счастье. Оно лежало средь крючков и старых ярких платьев, среди усталых пыльных книг, средь кисточек и мела. Оно лежало и на всех неверяще смотрело. Народ шел мимо, редко кто вдруг подходил к прилавку Купить брошюрку, календарь, иголку, нить,булавку. И равнодушный взгляд скользил по глупой мелочовке, А счастье так просилось в дом, так робко и неловко. Моляще поднимало взгляд,едва-едва пищало, Но "кто-то" мимо проходил и счастье замирало. Темнело,я брела домой. В карманах грея руки. Торговец собирал товар, чуть напевал со скуки. Я бы прошла, но вдруг задел молящий и печальный Беспомощный несчастный взгляд, как будто вздох прощальный. Я подошла, а за стеклом пластмассовой витрины комочек маленький дрожал от горя и обиды. Комок устал, хотел в тепло, замерз на этой стуже, но к сожалению комок был никому не нужен. - И сколько стоит?- голос мой дрожал от напряжения. -Что? Это? - Это! - Да бери, оно — одни мученья! Я бережно взяла комок, к груди его прижала, Закутав в складочки пальто домой почти бежала. Бежала греть. Скорей, скорей! В тепло с морозных улиц, И даже блики фонарей как-будто улыбнулись... И улыбался белый снег, и небо. Мир смеялся. Нашелся все же человек, что счастьем не кидался. Я принесла комочек в дом и стало вдруг понятно, Что никому его не дам, и не верну обратно.