Про счастье

Сегодня кто-то  продавал  на  перекрестке счастье. Оно  лежало  средь  крючков и  старых  ярких  платьев, среди  усталых пыльных  книг, средь  кисточек  и мела. Оно  лежало  и  на  всех  неверяще смотрело. Народ  шел  мимо, редко кто  вдруг  подходил  к  прилавку Купить брошюрку, календарь, иголку, нить,булавку. И  равнодушный  взгляд  скользил по  глупой  мелочовке, А  счастье  так просилось  в  дом, так  робко  и неловко. Моляще  поднимало  взгляд,едва-едва  пищало, Но  "кто-то" мимо  проходил  и  счастье  замирало. Темнело,я  брела  домой. В  карманах  грея руки. Торговец  собирал  товар, чуть напевал  со  скуки. Я  бы  прошла, но вдруг  задел  молящий  и  печальный Беспомощный несчастный  взгляд, как  будто  вздох прощальный. Я  подошла, а  за  стеклом пластмассовой  витрины комочек маленький  дрожал  от  горя  и  обиды. Комок устал, хотел  в  тепло, замерз  на  этой стуже, но  к  сожалению  комок  был никому  не  нужен. - И  сколько  стоит?- голос  мой  дрожал  от  напряжения. -Что? Это? - Это! - Да  бери, оно — одни мученья! Я  бережно  взяла  комок, к груди  его  прижала, Закутав  в  складочки пальто  домой  почти  бежала. Бежала греть. Скорей, скорей! В  тепло  с  морозных улиц, И  даже  блики  фонарей  как-будто улыбнулись... И  улыбался  белый снег, и  небо. Мир  смеялся. Нашелся все  же  человек, что  счастьем  не кидался. Я  принесла  комочек  в  дом и  стало  вдруг  понятно, Что  никому его  не  дам, и  не  верну  обратно.