Мои мысли становятся моей жизнью....И это пугает...

мама, какой он наглый, до губ прокушенных невозможный до туго натянутой венки височной - сложный как кислород под водой, истерично нужный огромный и неотложный как мне вместить это все в мое тельце, мама до сих пор нетроганная моя крохотная душа потому что теперь ее самая тихая глубина оживает и мечется, так, что нельзя дышать – это глупо, но как мне легкими управлять когда он улыбается, мне согревая там все, до дна знаешь, ведь от него у кого-то родится сын – это будет самый красивый на свете мальчик, клянусь только если об этом подумать, мама, то я свихнусь потому что во мне очень громко идут часы отмеряя фатальное: десять, девять. мам, я боюсь мам, мне страшно, я снова маленькая такая: мне четыре, ты плачешь. зачем? я не понимаю мне пятнадцать, и я не верю, что разберусь или даже тринадцать – я некрасивая и стесняюсь и уже с девяти ненавижу, когда мне врут я настолько маленькая, что рыдаю прямо на эскалаторе, в шумном и темном метро он не видит, наверное, как мне обжег нутро и не чувствует, как я за час без него замерзаю если в двух словах: посмотри, он в меня врастает а я корчусь от боли, отчетливо представляя как потом его вырвут и заберут а еще я знаю что таких, как я, в это долгое плавание не берут

(с)