Место для удара головой

Не люблю ездить в метро поздними воскресными вечерами. Глаза слипаются и ноет ушибленное на тренировке плечо, а народец набивается все больше шумный, поддатый и неуклюжий. Так и есть: в двери, оттолкнув меня, протиснулась барышня и плюхнулась на единственное свободное место. Презрительно хмыкаю - больно надо было - и, увеличив громкость в наушниках, прислоняюсь к надписи "не притулятись".

Моя станция через одну. Делаю шаг к двери и тут же очередной толчок в больное плечо. Та же барышня рванула к двери, как ошпаренная. Вот это уже зря! Надеюсь, ты будешь так же расторопна на выходе, дорогая. Мое отражение в черном прямоугольнике окна злобно прищуривается от мысли, что можно было бы научить барышню вежливости... одним метким ударом лопаты. А она становится вплотную к двери. Вагон трогается. 

Я стою чуть позади слева и вижу, как побелели ее пальцы на дверном стекле. Такое бывает, когда опираешься на них всем весом. Но вагон идет ровно, а ее рука шарит по стеклу... Я понимаю, что ее шатает. Теперь я ясно вижу, что ее конкретно водит из стороны в сторону. Млин, а барышня то под градусом... Этого еще не хватало - страдальчески закатываю глаза - но все же перемещаюсь ближе к ней и вправо, ведь я знаю, что будет дальше. Вагон тормозит. Барышня падает. И я успеваю подхватить ее под локоть. Спокойно, подруга, все под контролем. Она поднимает на меня глаза. Покрасневшие. Испуганные. Черт. Ни следа алкоголя...

Выходим из вагона. Я держу ее под руку. Барышня виновато улыбается: "Спасибо. Плохо стало. Меня наверху муж ждет". Дальше все на автомате: эскалатор и встревоженный молодой человек на выходе из метро. Но мои мысли уже не с ними. Меня беспокоит только одно: а ведь я могла не заметить ее побелевшие пальцы... Не люблю я метро поздними воскресными вечерами...