Умеют же некоторые быть счастливыми. 

Прихожу в свой дом, раздеваюсь, 

Молчание бренно, у памяти тысячи лиц.

Заметили Вы, что разлука - столетье,

А встреча мгновенна?

      Вы когда-нибудь вели дневник? Я очень люблю перечитывать старые записи, старые письма, старые.... странички из дневника двухгодичной давности например. Иногда так интересно прикоснуться к прошлому, кончиками пальцев ощутить веяния чего-то минувшего, уловить старые запахи, по новому пережить уже бывшие в употреблении эмоции. Эмоции б/у. Смешно как-то звучит, и немного резко. Однако со временем им придается какой-то новый смысл. Красный цвет приобретает чуть багровый оттенок, аромат ванили смешивается со слегка цветочным, да и вкусный зефир как будто бы стал в шоколаде. Быть может, прошлое от настоящего отделяет всего лишь день, может месяц, а может и несколько лет. И отрезки времени, как бы наслаиваясь друг на друга, создают плотную пленку. Через день ее сложно ощутить, зато через два года она становится твердой, как стекло. И не суть важно, что она прозрачна (события-то как таковые не изменились). Изменилось восприятие. Изменилось отношение к этим событиям. 

Лето. Последний месяц и такая ноющая, еле слышная, боль где-то в районе живота. Немного тоскливый Август. Потому что последний месяц летней жизни.
Август надо цедить медленно, как грушевый ликер.
Наливать в маленькую рюмочку, отхлебывать по капельке, а сквозь рюмочку смотреть на солнце.
Августовские ночи надо разбавлять огоньками свечей, молоком, налитым в плошку для домового, мурконьем кота и стрекотом кузнечиков.
Августовские дни надо закладывать меж страниц книг, как закладки, чтобы потом вытряхивать их жар в промозглом ноябре достав эту книгу с полки.

И заклинаю вас, ну не кричите вы на всех углах «ой, вот и август, вот и осень».

Ну куда вы торопитесь? Остановите часы.
Пейте по капле.
и непременно целуйтесь.
в августе у любимых губ совершенно особый вкус.

Затуманенное дымом сердце - ее Lips целуют твои губы.
 Больно. Нежно.Горько. Скверно.Грубо.

Нерррвно)

Глянец её нежной кожи - нож в твою грудную клетку . Как на молодость твою похожа. Хоорошаа.
В десяток сантиметров каблуки...Царапая зрачками серо-зимних. Ступаешь следом чуть дыша . 

Даже не тонется.
И не касается.
Мне не летается.
Да и не хочется.
Уже не мечтается.
В списках не значится самого главного:

Я закрываю глаза...

Я хотела сказать... Написать, зачитать, сосчитать до пяти и опять написать тебе:
- Здравствуй...
Извини, я сожгла корабли, я спалила мосты между пламенным "я", между каменным "ты".
Год назад - под откос, год назад - "навсегда", ты - не мне, ну и я - не твоя путевая звезда.
Многоточия вместо - пулемётная очередь, и не вместе, и сердце дурное опять кровоточит, и забытые песни - лишь строчки...
Ради Бога, не снись!
Я прошу, ну, не снись мне!
Ты меня расстрелял, знала бы - подстелила, а упала - и вдребезги, напрочь разбилась.
Да и сущности, чёрт с тобой. Пусть.
Пусть не мой. Пусть герой не последний, а лишь нулевой.
Пой. Танцуй. Улыбайся. Злорадствуй.
Под заплатками корчится ржавое "...Здравствуй".
Остаётся лишь маяться, каяться, прятаться. Остаётся в "new love" по-быстрому вляпаться. Самовольно. Насильно. Под самогипнозом, под частичным наркозом, да хоть в коматозном состоянии. Вновь занырнуть в нелюбовь и скулить от отчаянья.
Осознание того, что твои пули слов застряли в моих висках, что от них, как от пятен родимых, не избавиться - страх страх страх... Страх в глазах, на губах, я в тисках, расплескав себя в мнимых, нелепых стихах, впопыхах с кем-то прочим становлюсь порочно близка (это первой же ночью!)...
Ну а впрочем, виниться в фальшивых грехах - только попросту душу морочить.

Кое-как соберу себя.
Склею.
Я сумею, я всё одолею.
Чепуха!
Мне бы свыкнуться... Мне бы спрятаться...

До безумия хочется
Просто расплакаться...(#напамять)