#жизньвнесколькихстрочках

    Идет он по дороге, полностью облепленной рекламными слоганами, шаркает по водосточным трубам и что-то постоянно мычит. Мычит и закрывает уши.Время от времени, приходит его час, час расплаты за порхание в мире людей, расплата за долги перед самой жизнью. Он что-то делал, он нравился людям. Особенно нравилось всем то, что он делал якобы для себя, будто он скрывался за прозрачной многоразовой ширмой словесного полёта, или даже помёта. Так он родился, заканчивал школу, университеты, свадьба и похороны различались лишь уголками рта и количеством цветов в букетах. Он так работал, и ему всегда щедро платили улыбками и баснословными многомиллиардными оплеухами и плевками в спину. Что может быть более предсказуемым?

     В остальное же время он пассивно скатывался в пропасть старости (или, если хотите, вечности) и как мог, всеми своими малыми силами, старался бездействовать. Это была его месть. Вот эта пунктирная жизнь, эта разметка его существования со скоростью и без неё превращалась в нить, тонкую и серую. И вместо неё хотел он контраста и очерченности, открыть свой период кубизма, описывать квадратуру круга, выращивать помидоры по будням, и спасать мир по выходным. Но...