Проблема в том, что женщины стремятся не летать, а только вить гнезда.

Макс Фрай.

День Валентина шлет наброски, --
Рисует сердце и стрелу.
Ступенька и трактира доски.
Под вывеской "Кот на балу".

И как нам быть, свернуть за угол ,
И сбросить чувства, словно плащ ?
Любовь, ты прошлых дней подруга,
Заслужен отпуск, зонтик, пляж ?

Сейчас любить уже не модно,
О, право, не смеши людей !
Кончай уже косить под фронду,
На этот праздник ты забей !

Но я одену маску кошки,
Накрашу губки, как вампир.
Обую с каблуком сапожки.
И в грешный тот схожу трактир.

И если ты не позабудешь
Тот юный день календаря, --
На том крыльце меня закружишь,

Мятежные волосы, тонкие пальчики.
Со мной ты забудешь, что раньше был мальчиком.
И губы твои, атеиста причастием,
Сгорят внутри бедер, колена, запястия.

Я буду дышать, запрокинув все скромное,
И буду любить, как собака бездомная,
Мы станем едины--безмерно свободные.

Последний раз лента друзей пришла ко мне 9 Января и все..

И если с блогами я более менее ориентируюсь, то фото, обои, видео, вопрос-ответ и поочие рубрики проходят мимо меня. Просьба к владелицам(лицам) фотоальбомов присылайте мне новинки на почту !

Только что написала в обратную связь, но толку от этого обычно не много.

Она пришла--часы остановились.
В прозрачном воздухе завис пушистый свет.
Споткнулась жизнь, нет, просто оступилась,
У юности воруя легкий след.

О, осень жизни, --выбившийся локон !
Пух одуванчика, небрежный знак рукой,
Ты--жар зари отбившийся из окон,
И теплый, но заслуженный покой.

В листве календарей, в воспоминаньях,
Она теряется, и катится, как ртуть.
Тогда приходят странные желанья,
Тревожат чувства, не дают уснуть.

В лесу глухом, в потерянном селе,
Летают тетки ню на помеле.
Все мужики уперли в землю взгляд.
Работают, на небо не глядят.

В селе в том книжки все наперечет,
И новых им никто не привезет...
Сканируют, сбивают спутник NASA.

Наводят порчу на соседских кур,
Из дочерей растят таких же дур.
Все травы знают, что растут окрест,
Хоть их уже тошнит от этих мест.

Их младшие девчушки смотрят в лес,
От сказок в них почти вселился бес.
Когда ж законодательная власть

Наша Маня громко плачет,
Что, нак, три полоски значит ??????

Горе--это, выставленый любовью счет.

Девид Митчелл.

Экспромт на предыдущее стихотворение в этом сообществе.

Два раза в одну реку не войти,
Ты помни, что года-твое богатство.
Сих мудрых строк невидимое братство
Поможет всех и навсегда простить.

И даже, если ты всегда готов,
То страх и жалость, юных лет порывы,
Когда шипит по венам хмель игривый,
Приводят душу в ужас от оков.

И дело здесь, конечно, не в стыде
О чистых не дописанных страницах,
Читатель, вероятно, будет злится,

Откуда оптимизм - то нам писать ?
Все делается белым и холодным...
Художник ! То он должен быть голодным,
А то еще и запрещают спать.

Художник был, он Есть ! И будет есть !
И сладко спать, даст Бог не в одиночку.
Шлю поцелуй тебе воздушный(в щечку).
Жизнь смерти -- наилакомая месть !

Я не решал вас создавать, я просто хотел сделать Адаму компанию, а вам всем просто повезло.

Господь.