Кранты жигану / На смерть поэта

Мокрушник не забздел, короста,   Как это свойственно лохам:   Он был по жизни отморозком   И зря волыной не махал.   А хуль ему?.. дешевый фраер,   Залетный, как его кенты,   Он лихо колотил понты,   Лукал за фартом в нашем крае.   Он парафинил все подряд,   Хлебалом щелкая поганым;   Грозился посшибать рога нам,   Не догонял тупым калганом,   Куда он ветки тянет, гад!   .....

Но есть еще, козлы, правилка воровская,   За все, как с гадов, спросят с вас.   Там башли и отмазы не канают,   Там вашу вшивость выкупят на раз!   Вы не отмашетесь ни боталом, ни пушкой;   Воры порвут вас по кускам,   И вы своей поганой красной юшкой   Ответите за Саню-босяка!

Его убийца хладнокровно   Навел удар... спасенья нет:   Пустое сердце бьется ровно,   В руке не дрогнул пистолет.   И что за диво?... издалека,   Подобный сотням беглецов,   На ловлю счастья и чинов   Заброшен к нам по воле рока;   Смеясь, он дерзко презирал   Земли чужой язык и нравы;   Не мог щадить он нашей славы;   Не мог понять в сей миг кровавый,   На что он руку поднимал!..   .....

Но есть и божий суд, наперсники разврата!   Есть грозный суд: он ждет;   Он не доступен звону злата,   И мысли, и дела он знает наперед.   Тогда напрасно вы прибегнете к злословью:   Оно вам не поможет вновь,   И вы не смоете всей вашей черной кровью   Поэта праведную кровь!