[Приєднана картинка]Живи в небі. Місто не має значення. Якщо ти відьма, будь-яке містодля тебе – Конотоп.З любов'ю,Конотопські авіалінії

В осенней тьме, во тьме холодной встает классический Пушкинский рассвет, медленно всплывает, и на улице, словно на любительском снимке в крошечной ванночке, нехотя проступают стеклянные лужи, окончательно окоченевшие бездомные псы и нагие деревья со своими несуразными и голыми локтями, пятками и коленными чашечками. Листья порастерялись в бесконечных и неравных схватках со свирепым Бореем, и теперь жалкие уцелевшие остатки некогда шикарных и шумных армий безразлично сметаются неторопливыми...

Читати далі...

Через тихий парк быстрыми шагами я почти бегу навстречу кому-то. Осенняя аллея мелко нарезана тонкими лучами бледного, то ли катящегося за горизонт, то ли падающего в обморок солнца. Ветер трется спиной о коры деревьев и на лице его проступает маска блаженства, и листья начинают то мелко трепетать, то мотать своими венценосными головами из стороны в сторону, точь-в-точь как телята в горячую и переполненную слепнями летнюю пору. Ветер следит по лужам и тогда меднолатые шеренги дерев начинают...

Читати далі...

Не золотая, но изящно позлащенная осень входит в окно с каждым ясным рассветом, как бы стараясь разбудить в душе то, что еще не умерло или атрофировалось, что способно радоваться, восхищаться и ценить быстротекущую красоту увядания. И в лобовое стекло авто вместе с бьющим прямой наводкой, низко висящим рассветным солнцем вихрем врываются и мгновенно уносятся прочь пейзажи мест, где мир лежал передо мной, как карта средневекового мореплавателя, испещренная многочисленными белыми пятнами и...

Читати далі...

Мы седлаем своих долбокоников,На щитах мы малюем кресты,Рыцарь, право, всегда был иконоюДам прекрасных, чьи мысли пусты.Мы течем героичной колонною,Где ж тот гребаный Иршалаим?Наши лица полны лишь истомою,Благочестьеми и мукой вериг.Чтоб превратно не быть истолкованным,Я скажу за всю бравую рать:Гроб Господень? Грааль ли наполненный?Лишь бы повод отсель убежать!

Ах, творческий кризис, он не за горами«Я тебе засажу всю аллею стихами»Это не про меня, если вам интересноСтихотворцам в аду есть особое место.Он - вселенское зло, пусть красиво он баит,Стих написан всегда внутренним раздолбаем,Чтобы, словно Есенин, читать проституткамИ с бандюгами спирт жарить круглые сутки.Стих, прожженный мудрец, даст ответ на вопросыЧто похмелье у вас, что за диво-засосы?Почему день козлит вас, не сыт и не мерян?Почему в зазеркалье лишь сивый тот мерин?Стих… а впрочем,...

Читати далі...

У мужчин очень короткий период полураспада. Потом - лишь фоновое излучение. И то - преимущественно в чужих лабораториях.Януш Вишневский "Одиночество в Сети"

Время стирает все. Даже надпись на стене дома напротив "Жиды нас приватизировали" выгорела и стала нечитабельной.

Моностих №2:Так мир мужской членоцентричен!P.S. Автор заранее приносит свои извинения за задетые эстетические, религиозные, политические и половые чувства читателей.P.P.S. Все миры, мужчины и члены, упомянутые в моностихе, являются вымышленными. Любые совпадения с реальными объектами есть случайными.