Сыграю с Зимой сегодня в простые крестики-нолики.
Отметив нулём начало сезона и нашей игры.
Она закрасит все прошлые игры крестиком,
Её мысли непредсказуемы всегда и хитры.
Я поставлю кружок рядом, обведя осени многоцветие,
Она - крестик из чистого льда - эталон великолепия.
Я станцую у костра в честь солнца хоровод,
Она - вальсом снежинок закроет тут же мой ход.
Как сложно и возбуждающе играть с тобой, Зима,
Парные танцы мыслей подскажут простое решение.
Введу тебя в круг своих рук. Ты понимаешь сама -
Дальше проигрыш нас двоих, либо наслаждение...
Мы можем быть разными,
глупыми и сильными,
Временами мудрыми и любвеобильными.
Но, выйдя за пределы собственного имени,
Из мелкой точки станем бесконечной линией,
Без цвета и без запаха, без вкуса ожидания -
Одна сплошная линия в узоре мироздания.
Продолжение чистого света, отраженное собой.
В тени Океана покоя попытка найти свой покой,
Собственную любовь за краем Вселенной Любви,
Отмечая себя как точку
на стремительном русле Судьбы.
Когда я устаю и собираюсь идти спать, я принимаю душ из тёплых воспоминаний,
надеваю лёгкую до прозрачности пижаму, и свой любимый ночной колпак
с оранжевой кисточкой.
Эти привычные движения настраивают меня на предвкушение чего-то особенного и
загадочного. Поэтому, когда я ныряю в мягкие ладони постели, я уже наполовину во
сне. Погружение проходит иногда даже быстрее, чем я жду. Я попадаю в ту чудесную
сторону света, где нет необходимости в тапочках со смешными зверушками, в
комфорте, или ночных колпачках с оранжевыми кисточками.
Здесь можно притворяться кем угодно, можно пить кофе без сливок, курить сигареты
без мундштука, слушать тяжёлый рок или ходить на работу. Можно одеваться в
джинсы и свитер, верить газетам или с увлечением играть в игры людей, которым
также нравится временное безумие и абсурдность поведения как себя, так и
ситуаций. Можно даже относиться к этому всему максимально серьёзно, потому что
глубоко внутри ты точно знаешь, что на самом деле ты у себя дома, где тебе уютно
и любимо, в своей лёгкой пижаме, ночном колпачке с оранжевой кисточкой, возле
кровати мягкие тапочки-зверята и на столике кувшин с компотом из разноцветных
ягод с ароматом обыкновенного счастья. Тебя ждут приятные и привычные дела
наполненные смыслом: гладить пушистые звёзды, чтобы они светили ярче, заплетать
косички ветру перемен, который их вечно растрёпывает в перелётах, и дарить
поцелуи на ночь, потому что это просто вкусно...
Я начинаю понимать слова, сказанные шёпотом,
звенящие внутри каплей сосновой смолы.
Их бессмысленный звук наполняет мир грохотом
подземных толчков в пол-страны.
Какая-то маленькая капля, неосторожно начавшая дождь...
Мир не умеет плакать, лишь меняться, когда не ждёшь.
Сосны мечтают летать только молодыми,
потом просто плачут.
Люди делают с собой, что хотели с другими,
удачу и неудачу.
Шёл ёжик
Шёл ёжик,
шуршал он в ночной тишине.
И яблоко нёс на колючей спине.
Он верил в страну удивительных грёз
И в то, что луну на колючках он нёс.
Пускай чем-то яблочным пахла луна,
И даже совсем не светила она.
Он нёс её в норку, чтоб, сбросив свой груз,
Кусочек отгрызть, и узнать его вкус!
Не приходи в мой сон босиком,
Поранишься о звёздную крошку,
Вмёрзнешь в космический лёд пузырьком,
И станешь игрушкой для кошки.
Той, что царапает во Времени
иероглифы снов и кошмаров,
их линии - прочные ремни
из обложки для мемуаров.
Постарайся проснуться завтра
и примерить туфли к улыбке
для новой жизни без возврата
к тому, что снилось по ошибке.
Осенний вечер в парке.
Среди запахов дыма, прошедшего дождя и осенней меланхолии по аллее неторопливо прохаживается старик в шляпе, подкармливая суетных птиц. На его неприметном лице играет улыбка, оживляя сеть морщин, улавливающих внимание и отвлекающих от взгляда.
Иногда он хрипло смеется, когда птицы устраивают потасовку за аппетитное зёрнышко.
- Не спешите, приговаривает он. Хватит всем.
Наевшись, птицы отходят в сторонку и начинают важно чистить перья. А старик садится писать что-то
в потрёпанную тетрадь.
Когда у него получается чётко выразить мысль, он резко отрывает страницу и бросает в пасть ветру,
ожидающему неподалёку. Ветер с готовностью уносит страницу тому, кто также голоден, как птицы, только его голод - голод непонимания себя.
Сегодняшний лист оказался в руках у женщины, торгующей семечками с напряжённым лицом и суетливыми движениями. Она словила его, прочитала и замерла в улыбке.
После этого она спокойно и с достоинством сделала кулёк из листа бумаги
и продала ещё один стакан семечек. Продолжая ожившую торговлю, меняя семечки на деньги,
а время на внимание, женщина внутри себя продолжала повторять странную фразу, написанную незнакомым мужским почерком:
"Мы можем кормить птиц семенами, которые уже не прорастут, а можем и не кормить.
Но мы не можем не кормить свои воспоминания собою.
Даже те, которые не прорастут никогда."
Мне тесны стены и привычки, и кто тому виной?
Ведь ничего не изменилось.
Внутри меня ворочается Зверь, питаясь тишиной,
царапая, чтоб не казалось что приснилось.
Знай, хватит лапы на свободе и хвоста в движении,
чтобы создать момент опоры.
И он метнётся в мир рывком на поражение,
И оборвётся мелких лапок след, останутся пустыми норы.
Я вместе с ним, предупреждая слабых тварей,
зависимых от более зависимых,
щелчком кнута я прореву всем "хватит!"
И мир затихнет, как Зверь внутри затих.
Прекрасный и прозрачный свет Гармонии открылся взору,
уверенность в себе...
а лапы обрели опору...