Лунном мае,
Еле слышен
Шепот ветерка,
Крик совы тоскливый где-то тает,
Апельсином светится река.
Апельсином выкрашены тени,
Льётся ночь,
Её не удивить,
Шаль тепла накрыла
Край весенний, в
Апельсин желая превратить.
Вечера желанная прохлада
Обернула край своим крылом,
И зурна под сенью Арарата
Тихо плачет звонким голоском.
Оживают древние былины,
До колючей утренней звезды
Тени опускаются в долину
Из Аракса зачерпнуть воды.
День угасший в грёзы зазывает
Всех, с кем был любезен или строг,
Солнца луч на запад провожает
Тополиный шёпот вдоль дорог.
Сердца замедляются удары,
Мысли по привычке не текут.
Спит земля и древние хачкары
Сон её священный берегут.
Время в завтра
Мерно тикая
Спешит.
Жизнь под полом
Серой мышкой
Шебуршит.
От заката
И до самого
Утра
Вытекает ночь
Из звёздного
Ведра.
В мире странных
И забывчивых людей
Снова властвует
Пленительный
Морфей.
Слезу пустив от умиленья
Погода-плюс глотает снег,
И за хорошим настроеньем
Из дома вышел человек.
Ему погода – то, что надо,
Ему сосульки – ерунда,
И чувствам, чувствам нет преграды,
Улыбки светится звезда.
Как хорошо расплавить негу,
Как хорошо не быть клише,
Как хорошо, что после снега
Всегда есть оттепель в душе!
Да, завтра будней хлыст по спинам
Без сожаления пройдёт,
Но человеку – всё едино,
Сегодня – радость он несёт.
Белая луна
Как краюха хлеба,
Блюдца фонарей
Вспарывают небо.
Звёздами зажглись
Древние преданья,
Тихо, без чудес
Льётся ожиданье.
Льётся через край,
Нервы беспокоя,
Старого гроша
Медного не стоя.
Копятся внутри,
Несмотря на раны,
Этого добра
Полные карманы.
Только… пусть течёт
И тихонько гложет,
Если эта жизнь
Без того не может.
Хоть времени текучего в обрез,
Дела незавершённые повисли,
Я скорости движения телес
Увы, предпочитаю скорость мысли.
Сейчас уже не в моде мой конёк,
Все мчатся за деньгами или славой,
Но есть надежда, что не одинок
Я в этом мире, сером и лукавом.
Я верю, что ещё на свете есть
Создания, чьи души не прокисли,
Что скорости движения телес,
Ещё предпочитают скорость мысли.
В пёстрых красках степного заката
Вечно юной весны – как в раю,
Спой мне песню, что пел мне когда-то,
Ну а я не сдержусь, подпою.
Твои пальцы быстры, словно ветер,
Голос – птицею рвётся лететь,
Не беда, что печаль есть на свете,
Если есть, кому песню запеть.
Ночь ли в память вопьётся кострами,
Или светом нас день растворит,
Пой, и сжалится небо над нами,
И в ладонях своих приютит.
Если осень припустит слезою,
Или вьюга закружит, смеясь,
Всё равно будет веять весною,
Там, где песней душа пролилась.
Если бы в ХІХ веке был Интернет, известные книги подавались народу совсем иначе…
Тела разбив оковы
И сердца умерив пыл,
Я людям оставлю Слово,
Чтоб помнили, что я был.
Если не слишком умело
Строками память творил,
Оставлю я скептикам Дело,
Чтоб верили, что я был.
Не плачьте в порыве едином,
Когда мой развеется час:
Я вам оставляю сына,
И этим останусь средь вас.
Вы — сумасшествие. Под час
Я прихожу в себя, и что же?
Не зная, как я жил без Вас,
Как с Вами жить — не знаю тоже.
Вы порождение ума
Иль непонятной миру страсти?
Что движет Вами, кутерьма?
А, может, Вы в расчёта власти?
Кто мне ответит не плюя,
Кто надоумит, кто подскажет,
Что Вам дала любовь моя
И что даёт любовь мне Ваша?
Опять ищу не находя,
Одно лишь только понимая,
Вы — сумасшествие, и я
Вернуть рассудок не желаю.
