Скатилось камнем с неба лето,
Похоже, больше не взойдёт,
И дни асфальтового цвета,
И дожигает сердце лёд.
Случилось всё, что должно статься,
И смысла нет ни одного,
Душа пытается пытаться,
Да вот не знает для чего.
Ни звука голоса, ни крика,
Ни букв, завязанных в слова,
И пустота – моя владыка,
И в жарком пульсе голова.
Стучат минуты, но не лечат,
Из них негодный эскулап,
Ночь бесконечностью калечит
И в душу страх втыкает кляп.
Купаться в жалящей разлуке –
Такой сегодня дан урок,
Как будто оторвали руки,
Коснуться чтоб мечты не смог.
Пропасть из виду – как расстаться,
Как окунуться в мир чумы,
Лети, я буду любоваться
Твоим полётом из тюрьмы.
Тюрьмы без стен, дверей, решёток,
А из людей, привычек, дел,
Её воздвиг когда был кроток,
Пусть и не этого хотел.
Ещё лет сколько? Десять? Двадцать?
И загрызёт меня вина,
Не забывай хоть появляться
У незакрытого окна.
А если пёрышко мне в руку
Уронишь, милый ангел мой,
Я им свою раскрашу муку
И боль, что гонят за тобой.
Прохладно. Голубей комочки
О летней грезят красоте,
И клёна острые листочки
Круги пускают по воде.
Свободной нету и минутки
У ветра, павшего в траву,
И перелистывают сутки
Про осень жёлтую главу.
Возможно, я не слишком ярок
И в списки счастья не внесён,
Есть у меня один подарок,
Без лжи, без лести, без помарок,
Он солнц неведомых огарок –
Мои слова, вкусней нектара,
Бери, они умеют всё!
Если небу неуместен
Или просто не в чести,
Нарисуют тени крестик
На распахнутой груди,
Если прошенное – пена,
Если чувственное – блажь,
Чем тот крестик не замена
Вере, потерявшей раж?
Сладко мажешь, мягко стелешь,
Почему бы не поспать?
Да в колючей канители
Отведённая кровать.
Знаешь, горести наследник.
Твой визит – как в горле кость,
Мой немилый собеседник
И незваный старый гость.
Ты сегодня что-то рано,
Будешь снова до утра?
Что ж ты в двери истуканом?
Мне писать уже пора.
Диктует полночь эпиграммы –
Они сегодня задались,
И небеса – как своды храма,
Поднимешь голову – молись.
Молись луне – иконе круглой,
Молись молочности комет,
Окошкам дальним, теням смуглым,
Пока их не украл рассвет.
Лететь? Куда? Зачем и для кого?
Тебе – не интересно,
К другим – и не посмею.
Вверх просто так?
А я и не умею.
Я разучился этому уже.
Ну, разве только в пропасть,
Но делать что там?
Там же нет тебя...
Ах, будний день, бессовестная сводня,
Не слушает привычно никого,
Он прошлое меняет на сегодня,
Пытаясь не оставить ничего,
Что дорого нам было и держало
На этом свете, что творило нас,
Что от печалей старых отвлекало,
Когда их приходил незваный час.
Недобрый, неуютный, не домашний,
И едкий, как страстей горячих дым,
Тот будний день такой же, как вчерашний,
Хоть он считает, что неповторим.
