Свеча горела на столе
Свеча горела...
Сидела в уголке дивана.
Слушала тишину.
И слышала миллионы звуков засыпающего, но продолжающего свою незасыпающую ни на секунду жизнь, города.
Делала крохотные, обжигающие нёбо и рецепторы, но такие ароматные и вяжущие, глотки огненного напитка.
Любовалась сквозь тонко-прозрачную дольку яблока на прорисовывающиеся мерцающе-дрожащие огоньки свечи.
Улавливала блюзовые аккорды, сменяемые итальянскими признаниями гламура.
Нежилась в тепле и уюте своего мира крохотной Вселенной.
И знала, что через пару дней за окном начнется настоящая зимняя стужа с единственными любимыми атрибутами спящей природы - снежинками. Самыми ажурными, хрупкими, живыми, разноцветными красками мира - "снежинками жизни".
Я разговариваю с тобой.
Я все время разговариваю с тобой.
Молча.
Не издавая ни звука.
Не нарушая тишину уснувшей реальности.
Я уже знала, что этот разговор у нас будет последним.
Смотрела на вянущий букет моих любимых желтых роз, подаренных не тобой.
Но все равно думалось, что они - от тебя.
Не важно, кто принес в промозглости декабря эту дюжину бутонов роскошной хрупкости с ароматом надежды и солнечной энергии.
Это твои розы...
Перечитываю в последний раз твои письма, пришедшие сквозь парсеки времени.
И любуюсь на последний твой росчерк на бумаге.
Наблюдаю, как огонь свечи с любовью начинает лизать твои мысли и вопли, доверенные tabula rasa.
Пламя продолжает перекручивать и выпрямлять недосказанность и надежду мыслей...
Письма, пришедшие из далекого прошлого (не имеющего во Вселенной никаких временных границ) уходили.
Они сгорали в небытии.
И возвращались ответом к отправителю.
Не отвечая только на один единственный вопрос: "Как я?"
Но ведь ты это и так знаешь.
У меня все хо-ро-шо.
Ведь я продолжаю улыбаться жизни...
И свечи.
И ощущение таинства и праздника от бликов пламени в антураже симбиоза огня и чаши.
Интересно, сколько "такое" может стоить?
или все же "классика"?
