Мирок

Несет теченье речки плот. Костер горит, но не согреться. Душа страдает, не поет. Не бьется, а трепещет сердце. Усталость, груз забот, тоска. Опоры нет и постоянства. В даль гонит ветер облака. И мы вращаемся в пространстве. Прибиться к берегу пора, Но наш ковчег неуправляем. Вся жизнь - нелепая игра. Что ждет нас, никогда не знаем. Без весел и руля плывем, В отчаяньи руками машем, Мы в маленьком мирке своем,

Непрочном, но до боли нашем.

Ольга Будаева