Насмехаются - не культурный. Говорят, что дурак и хам. И талант мой «литературный» курам на смех и петухам. Приводили себя в примеры, дескать, вот она красота!  Мы, мол, – классики Новой Эры, а не то, что ты - гопота! От обиды в груди заныло. Может, правду, блин, говорят, что с таким вот кузнечным рылом не пристало в калашный ряд? Может, ну её – эту стерву, Музу долбанную мою, если стих мой – смычком по нервам?! Если я не пишу – кую!.. Только вот ведь… Письмо вскрываю… Адрес: город Череповец. «Всем детдомом мы Вас читаем, Уважаемый наш кузнец».

Хандра. Нетбук. Диван. Газета. «Зенит» - «Динамо»: два – один. На кухне жарятся котлеты… Вот-вот придёт со школы сын. - Андрюша, сбегал бы за хлебом! - Я занят творчеством, малыш! Сходи сама. Котлетку мне бы. - Котлетку? Нет, родимый – шиш! Откуда в мир приходят стервы? МОССАД? Секретный полигон? Врёшь, не возьмёшь! У нас от нервов есть средство, детка – самогон! Глоток, другой… Вот это в точку! Оставлю малость до утра. Лежу… Рифмую в столбик строчки под марш голодного нутра. А подкрепиться б не мешало. Я всё ж мужик, хоть и поэт. Эх! Как же всё меня достало!.. - Я в магазин за хлебом, Свет!

В жилах юность штормит безжалостно. Жжёт под темечком ураган… - Ну, товарищ майор! Пожалуйста! Запишите меня в Афган! - Ишь, настырный! Ведь не положено. У тебя ж по «семейным» бронь. В общем так, пацан, жди до осени. А пока пойди, охолонь. Ждал до осени, как приказано. После осени – до весны. Грезы множились метастазами, дожидаясь своей войны. Дождались-таки… Не спугнуть бы их. Не свихнуться бы сгоряча! Эх! Скорей бы сразиться с «духами»! - Здрасьте, парни! - Салам, бача... …………………………………………. Говорят: если хочешь – сбудется, но цена наравне с мечтой… За свою – заплатил он юностью. Да оторванною рукой.