Раста - это всё классно. Бататакумба!

    Ты болеешь, ворчишь и становишься капризной. Вредничаешь. Дуешь губы. Делаешь большие глаза. Часто-часто хлопаешь ресничками. Упорно называешь "Пикник" ранним Цоем, а себя блондинкой. Задумчиво жуёшь зубочистку. Смотришь в ночной город, как в аквариум, и просишь супчика. Горячего супчика. Здесь и сейчас. Этот супчик преследует нас уже целый час. Красное привидение с моторчиком от фирмы Мерседес и старой ленивой прокладкой между рулём и водительским креслом патрулирует улицы нашего города. Вечный рикша с улыбкой акулы разбивает мостовые, пугает мотоциклы и ныряет с головой в желтый свет перекрёстков. Растворяется - прячет габаритные огни в белой пене неоновых реклам. Мы - Бонни и Клайд, изучаем меню уставших баров, вечерних посетителей в штатском, наряды поздних дам, ранимых мачо с тонкой сединой висков. В этом городе есть всё, а супчика нет. Кар-рамба! Бататакум-мба!

     Три дня как закончилось лето. Холодный ветер обнимает тёплые коленки летних ещё девочек. Температура - лёгкий жар простуды, добавляет обжигающий блеск Бенгальского залива в твои глаза. Скажи, тебе обязательно нужно обнять меня за рулём? Отобрать одну руку, положить себе на колени и крепко-крепко держать. Как законную добычу. Мне приятно быть твоей вечерней добычей. Мир полон придуманных истин. Реальность - раскрашенный картон. Акварели закрытых магазинов и дорогих авто. Супчик мы так и не нашли. Красивый мальчик с бритым клювом, в чёрной рубашке, бейджике и нарядном фартучке с голубыми цветочками поставил в микроволновку бокал пива. А потом, на барной стойке, тонкой струйкой, лил в пену водку из морозиловки. Вот вам и супчик. Для взрослых девочек. Пьют его через соломинку. Люблю японскую кухню. Лечебная. Бататакумба.

   Знакомый наркодилер смахнул со стола полтинник. Уронил в ладонь газетный свёрточек - коробок шалвы. Милый сказочный гоблин. Ушастый, тонколицый, с печаткой белого золота. Притормозим. Запорожское Шоссе. Ты вышла из машины. Вечернее платье. Шпильки. Короткая летняя курточка чёрной кожи. Ночной киоск. Окошко с решёткой. Бухая продавщица. Лампочки свет. Сигареты "ПРЕЗИДЕНТ". Пепси. Курить мы ездим на левый берег. Там красиво. Виден ночной город, набережная, фонтаны. Дымим. Ты слюнявишь пальчик - лечишь сигаретку. На последних затяжках, возле пяточки в голову шибает пыль канабиса, горечь сердца, маска Будды, волосы шевелятся, а большущий кусок набережной на той стороне реки отламывается от берега, айсбергом уплывает на фарватер. Бататакумба!

    Со всеми его фонарями, окошками, домами, иллюминацией айсберг медленно парит над водой. Заворожённые, охреневшие, убитые, мы молча смотрим ,как этот остров электрических светлячков проплывает под мостом и тянется к нам. Раскуриваем вторую. Ты плачешь. Я тебя понимаю. Набережную жалко. Сам кусаю губы. Совсем рядом, буквально тронуть рукой, белый остров, залитый жидким светом проходит мимо нас. Молча. Ни звука. Теперь видно - это многопалубный лайнер, а вовсе не кусок набережной. Жестокий, сухой и твёрдый как шанкр, болезненный приступ животного хохота сбивает нас с ног. Ставит на четвереньки. Смеёмся мы или лаем на уходящий лайнер - я не знаю. Но нам хорошо. И это самое хорошо мы запиваем Пепси. Чтобы не першило в горле, не кашлялось и было сладко. Бататакумба......................