Тёмная мечта...

 Раскопанные археологами могилы мне всегда напоминали барсучьи норы, разрытые с весёлым остервенением молодыми щенками. Как за сладкой шкуркой неуклюжие ещё собачки с умными глазами неловко откидывают лапами чернозём, воображая себя опытными хирургами Науки. Грезят, что своими лопатами, как скальпелем, безошибочно и небрежно, рассекают ткань Времени и там, в разрезе, вот-вот станет виден туманный портрет Прошлого. Из разрытых детьми могил потянутся к нам неясные тени людей живших здесь не одну тысячу лет назад.

Конечно, это иллюзия. Пропасть между нами слишком велика. Но вечером, в косых лучах заходящего степного солнца… Когда длинные тени дают новую, короткую, призрачную жизнь мёртвым находкам, найденным ослепительным полднем… Пройдите вдоль раскопанных могил, вглядитесь в белеющие кости тех, кто когда-то Был … Здесь, на краю подсыхающей ранки - рассечённой скальпелем земли, становится ясно, что нас разделяет не только время – это были совершенно Другие цивилизации и мерки нашей, техногенной, здесь просто не уместны.

Вечером – это очевидно по тысяче странных признаков, рассеянных в разлитом вокруг степном воздухе. Вас охватывает странное беспокойство. Не то что бы вечерние тени облачают в призрачную плоть отшлифованные временем скелеты на дне могил, нет. Но они точно перестают быть Безликими. Это завораживает. Есть много способов сделать ещё несколько шагов в мягком тумане. Стараясь найти мостик туда, где реальность становится … другой, где тени обретают каплю плоти.

В каждой могиле обязательно лежит керамический кувшинчик. По преданию, туда клали сердце умершего. Иногда кувшинчик находят лопнувшим в дребезги. Неизвестно, почему они взрываются. Нам нужна могила молодой девушки, с целым кувшинчиком. Тёплая керамика ещё помнит, как она была мягкой глиной, ещё хранит отпечатки вылепивших её пальцев. Выцарапанный орнамент – цепочка забытых оберегов. Графическая магия древнего погребального обряда. Наполняем сосуд белым сухим вином, мешая прах её сердца и продукцию фирмы «Золотая амфора». Красным сладким крымским вином натираем её череп. Белое вино пьём, наслаждаясь странным вкусом, под печальный шелест степного ветра. Ждём…

Она обязательно придёт сегодня ночью на свидание. Они всегда приходят. Раздвинув вуаль твоего страха, сквозь чёрные изломы теней, заставив дышать тебя полнее, сложнее, чаще. Ночь на дне могилы будет яркая, чумная, жадная. Ты будешь кричать, но тебя никто не услышит. На грани сна и реальности, и реальность эта ночная, не будет казаться тебе склеенным подобием жизни, фальсификацией мечты, а будет самой подлинной жизнью, в которую пришла Тёмная мечта.

Утром ты вернёшься в лагерь, исцарапанным, бледным, неся на коже отпечаток лунного света. Болят покусанные губы. Этим летом ты уже не загоришь. Молчаливым, охрипшим - теперь дневная жизнь будет напоминать тебе раскрашенный картон. Каждую ночь будешь беспокойно ожидать, вглядываться в тени, возвращая в воображении вкус белого вина смешанного с тленом её сердца, но она больше не придёт. Мне кажется, что они умирают, ведь не зря кувшинчики лопаются утром на мелкие осколки.

Следующим летом ты любой ценой вырвешься в экспедицию, в поля, хоть на пару дней. Утром вернёшься с покусанными губами. А может быть всё будет не так, может быть тебе не нужна Тёмная мечта… может быть, ты спрыгнешь на дно совсем другой могилы и попробуешь взять себе Тёмную силу… Они всегда приходят, но это уже не будет так просто… я расскажу об этом в другой заметке.