И курицей как будто не была
(Хотя, быть может, только так казалось),
Но причинили неприятность два крыла:
И вроде есть, да всласть не налеталась...

Какого бога я обидела, когда?
За что прогневался на "милое созданье"?
И перед носом укатили поезда...
Перекантовываюсь в зале ожиданья...

Укореняюсь в свете местных тем,
Всё дальше от иллюзии полёта...
И даже с крыльями не избежать проблем
Искусственного бытового гнёта.
    07.10.12.

Когда ты ждал меня, ты думал: "Конец света!
Чтоб выбрать платье, туфли, выйти в свет,
Не хватит ни зимы, ни осени, ни лета.
И это навсегда, а не на пару лет.
Театры, рестораны и прогулки,
Букеты... И вообще, любой каприз.
И по утрам сбежавший кофе с турки,
И в ванной комнате на зеркале сюрприз..."

Когда ты жил со мной, ты думал: "Конец света!
Бродящий взгляд, апатия, хандра,
Подруги бесконечные с приветом,
Собака в будке, дома - детвора.
Халаты трикотажные в цветочек,
А вместо кофе утром только чай,
И список дел - на память узелочек,
И поцелуйчик в щечку, невзначай..."

Неслись года, бесстыже издеваясь
Над нашим отраженьем в зеркалах.
Менялась жизнь и мы с тобой менялись,
Ничто не предвещало смерть и крах.
И вот, однажды, объявили КОНЕЦ СВЕТА!
Все впали в панику, кто только не тужил...
А ты сказал, хлебая чай с конфетой:
"Я этот ужас уже дважды пережил!"
    23.09.12.

Когда любовь умирает — воскресить ее невозможно. Остается пустота, скука и равнодушие. Убить любовь нельзя — она умирает сама, оставляя голое пепелище и страшную невыразимую обиду, обиду на того, кто эту любовь в нас — вызвал, но сохранить — не дал, не смог.                              Марина Цветаева

Вновь одиночество вселяется в сердца,
И одинаковость заполоняет мир...
Святой ли отказался от венца?
А был ли он когда-нибудь святым?

Мы сами создаем себе святых,
Не можем жить и думать без икон.
А спросишь у души без понятых:
Кого ты знал и лично был знаком?

Витиевато отвечая на вопрос,
Стараешься себе самой не врать.
И лишь в душе бушуют сотни гроз,
И хочется бежать, бежать, бежать...

Но все равно куда не убеги,
От одиночества не скрыться, не спастись.
Итоги обличительной любви -
Они с тобой на век переплелись...

И сотни глаз презрением своим,
И сотни уст несут тебе хулу
За то, что кто-то был тобой любим,
За то, что жизнь испепелил в золу...
    19.08.12.

Подслушано...
У нас на балконе наружную часть кондиционера облюбовали голуби для отдыха, а зимой - для подкрепления, мы им хлебушек крошим иногда... Так голуби по привычке и залетают в разные поры года.
Сегодня залетел к нам голубь черно-белой окраски, ходит, гуляет туда-сюда...
Илья увидел голубя и говорит:
- Черные голуби - это мальчики, а белые - девочки...
Муж тоже посмотрел на голубя и спрашивает:
- А черно-белый?
- Гей - безапелляционно ответил сын.

Сегодня привел сын в гости подружку, обоим по 7 лет. Сидят возле компьютера, играют в игру-стрелялку. В игре "рассекает" машина с пулеметом (или другой какой-то хренью, которая стреляет) типа танка...
Дети разговаривают, я в соседней комнате подслушиваю.
Лера внимательно рассмотрев машину выносит вердикт:
- Стрелянская машина.
Илья поправляет её:
- Нееее, это военская машина...

Уйди печаль,
Замри, не возвращайся!
Играй, рояль,
И звуком наслаждайся.
Пусть капли нот
Разбросаны по стану,
Душа поёт
От счастья неустанно,
И каждый звук
Приносит лишь усладу,
И    нежность губ
Съедает, как помаду.
Сиянье глаз
Пусть дарит восхищенье.
И каждый раз
Приносит вдохновенье!

Ириска, будь счастлива!

Одиночество - это когда у тебя дома есть телефон, а звонит только будильник... 
                                                         /Ф. Раневская/

У женщины три возраста :
1) Нервируем отца.
2) Достаем мужа.
3) Бесим зятя.

Семь нот и пальцев волшебство
Приводит клавиши в движенье,
И звуки дарят восхищенье
Гораздо больше всяких слов.

Ноктюрн Шопена подождет.
И в этом томном ожиданьи
Услышим мы очарованье
Импровизации всех нот.

Форте, пиано, нотный стан,
И фа диез, и ля в миноре,
И автору оваций - море
За виртуозность и талант.

Мы благодарны за полет
Прикосновения к искусству,
Избыток радости и грусти
От волшебства звучанья нот.
    15.06.12.

Изогнута в сомненье бровь,
Губа, искусанная в кровь.
У мысли очень трудный путь,
Наотмашь выведена суть,

И лист утратил белизну,
Чернилами, как ночь, блеснув.
Испачкана одна строка:
"Я ухожу... Прости... Пока..."

Сжимается тисками грудь...
А кто-то вслух шепнет: "Забудь...
Бумага стерпит все, а ты?"
Сотри из памяти листы,

Где содержанье - наизусть -
Пером поселенная грусть...
Четыре слова в пять минут
В душе пожизненно живут.
    20.06.12.