Ещё с той самой приснопамятной ночи 30 ноября, когда злые от того, что им не дали поспать милиционеры отлупили протестующих на Майдане и когда началось то, что многие потом назовут революцией, меня, обывателя, не оставляет ощущение, что все больше делают вид, играют на публику, чем в самом деле горят огнём революции-контрреволюции. Весь мир театр, как говаривал Шекспир, люди в нём актёры.
  Этот наш  спектакль начался почти без подготовки, практически без репетиций, можно сказать на одном вдохновении, но прямо скажем, получился. Зазвучал. И хоть на сцене сплошь актёры-аматоры, играют они хреново, зато истово, со страстью. Ведь действо идёт в реальной обстановке и времени. Сцена - наша жизнь.
     Вот мизансцена - кухня простого жителя нашей страны (может быть точка на базаре). По команде режиссёра как бы  вдруг   домохозяйка или продавщица на базаре осознают, что они на коленях, что так жить нельзя, что власть бандитская.  Одета подобающая случаю скорбящая маска, поправлена причёска,  брови домиком, головка приподнята, чтоб не очень свисал двойной подбородок. Торжественное благословение  своему попивающему мужу-подкаблучнику  стать на защиту  революции и прекратить вот такое вот терпеть. И быстренько-быстренько  в Киев на Майдан. Там заодно  и покормят, и нашару подлечат старый геморрой или хронический насморк.
    Опять же может на Крещатике какой участочек дачный удастся оторвать. Только особо  не усердствовать, а то засадят в кутузку, а потом продюсеры и "паны побратымы" отделаются аплодисментами, титулами "герои революции", похвальными грамотами и если уж всё-таки  выделят дачный участок, то где-нибудь у чёрта на куличках - в  Шевченковском  или Золотоворотском парке, а то и вообще в Мариинском. Главное - держаться возле главных актёров - депутатов. Те тоже   аматоры, но они как бы в центре мизансцены, у них роль со словами. Врут - только учись да учись. Красиво, громко и обязательно с пафосом.  А пафос - вообще основной  инструмент в том революционном спектакле. Без пафоса никто и ничего с того  революционного действа не поимеет.
    Решил, например, немолоденький боец львовского "Беркута" Ярослав поменять место работы, уйти с надоевшей службы, включай пафос на полную: он, дескать, теперь "не может без стыда смотреть в глаза ребятам, которые делают такие бесчинства, и не может быть на службе у государства, которым руководят люди с судимостью". За пышной словесной декорацией не все заметят разрыв во времени аж в два месяца, которые львовский бывший боец отвёл себе на размышления насколько выгодно перестать терпеть именно сейчас. Ярик  вообще свою роль наивного простака сыграл превосходно. Все так и поверили, что он про то, что у нынешнего президента Украины были судимости, не знал аж с 2004-го года. Только вот в монологе для СМИ экс-"беркутовец"  поленился вспомнить имя того, чья смерть его как бы ранила в самую душу: "Людей уже не вернешь, но я хочу извиниться за тех ребят, за героев, за .... армянина". Но такое у актёров-любителей бывает. Не страшно.
   Короче, пока в Киеве свирепствует мороз, спектакли на время приостановились. А потом опять будет всё как и задумывали главные-вторые-третьи-пятые  режиссёры. Будут театральные бои повстанцев с солдатами "тирана", будут шествия томных немолодых актрис-любительниц с лозунгами "чужих детей не бывает", будут красоваться  в свете софитов рыцари с деревянными мечами, картавые депутаты будут петь соловьями, будут грозные монологи адресованные "врагам" на фоне декораций  баррикад из пластиковых стульчиков, сторожевых башен с манекенами в касках и мешком со снегом. Как долго? Пока не ясно. Главное, что эти спектакли нужны не только организаторам, но и самим актёрам-любителям.

 Эдуард Джафаров. Зритель в обывательской ложе

(Все фото автора)
  Главное не зевать и захватить на Крещатике свои дачные участочки. Потом будет поздно, расхватают...

А это революционные рыцари. Само собой без страха и упрёка...

Страшные баррикады из мешков со снегом и пластиковыми стульчиками. На сторожевой вышке манекен в каске :))

  А это мамаши в образе. Обратите внимание на мадам  слева. Правда хороша в этой томной роли?

     Этот праздник для меня ничего не стоил бы без музыки, впрочем, как и любой праздник. Недавно я насобирала по всему интернету кучу джазовых арранжировок песни "My Funny Valentine", в надежде найти ту самую, услышанную по радио давно-давно, лет 18 назад, но увы... Вообще их миллион, видимо, все их найти и прослушать до конца жизни не получится. Ту, которую я ищу, пел какой-то мужской довольно хриплый голос (похожий на Джо Коккера, например), а сама мелодия - блюз или cool. Может быть, знает кто-то? Осчастливьте меня :-)
     Ну, и для иллюстрации прилагается одно из приятных исполнений: Sting "My Funny Valentine".

 

Только раз я своими глазами видел самоубийство. Точнее, не видел, а слышал. Увиденным были его последствия.

Помню, что мой слух уловил гулкий глухой звук. Будто кто-то сбросил сверху мешок, набитый чем-то тяжелым.

Выбежав на улицу, я увидел женское тело, лежащее на асфальте под домом. Окно на четвертом этаже старого административного здания было открыто настежь. Здания с высоченными потолками, в котором четвертый этаж как шестой в наших примитивных домах-клетках для жизни…

Я помню всю картину до мелочей. Она теперь в моей памяти, как вспышка, как фотография, описывать которую было бы слишком долгим и нудным процессом.

Я помню мать, приехавшую к месту гибели её детеныша. Я помню её метания вокруг «её девочки». Я помню…

 

Тот единственный случай так повлиял на меня, что однажды, увидев толпу возле своего дома (толпу людей, которые задрав головы, рассматривали что-то на крыше), я моментально принял решение. Я тогда побежал на крышу, где стояла ты. Совсем одна. Безразличная, хрупкая и… сосредоточенная на своем решении.

 

Ты тогда поверила мне. И осталась жить…

 

Ты поверила мне. И это было началом моей ответственности за тебя. Я ухаживал за тобой нежно и трепетно. А ты неумело принимала знаки внимания.

Первыми цветами, которые я подарил тебе, были васильки. Ты засмеялась от счастья, а румянец залил твои щеки. Вторыми были тюльпаны, про которые ты тихо сказала: «Они такие нежные, как мамины руки…» Третьей была роза. Алая роза на длинном-длинном стебле. Ты наслаждалась её ароматом, снова и снова поднося цветок к своему лицу и вдыхая аромат «аристократки». Когда же в четвертый раз я принес тебе живую орхидею, чтобы она росла у тебя на подоконнике, ты расплакалась. И сказала, что недостойна таких чистых цветов. Что ты гадкая. И что я должен знать о контрасте, который теперь всегда будет присутствовать в твоей комнате... И лишь на пятый раз, получив букет простых ромашек, который я нарвал для тебя в поле, пока ты мирно спала в тени дерева, ты приняла его как должное. Сказав, что теперь я угадал с цветами.

А мне просто нравилось. Смотреть на смену. Твоих настроений и реакций. Ты была настолько неприкрыто естественна... Я стремительно влюблялся в тебя.

 

Я никогда не задумывался о твоем воспитании. Ты была сиротой. Ты выживала и боролась, как могла. И вот наступил момент, когда я смог увидеть тебя полностью. Увидеть и оценить.

В город, где мы с тобой жили, приехали мои друзья, с которыми я достаточно давно не виделся. Конечно же, их приезд нужно было отметить. Вечеринка была сугубо мужская. И я долго сомневался, брать ли тебя в компанию. Но, в конце концов, решил, что не познакомить тебя со своими друзьями было бы неправильно.

В общем, мы пошли вместе. И ты произвела фурор. Естественно. Ведь ты была красива, обаятельна и искренна.

Однако алкоголь медленно и уверенно делал своё дело. Компания разбивалась на группки. Веселье увеличивалось. В какой-то момент ты тихо подошла ко мне и попросила уехать домой. Я был удивлен? Нет. Я был почти разочарован! Ведь я так давно не виделся с друзьями. И вот так, на полуслове, прерывать общение крайне не хотелось. Я сказал тебе об этом. А ты просто посмотрела на меня. В твоих глазах была растерянность. В тот момент я уже был достаточно разогрет выпитым, чтобы перестать контролировать ситуацию. Пусть и на короткое время, но…

 

Для краткости скажу только, что мы остались. О чем впоследствии я пожалел. Так как мои нетрезвые друзья стали настойчиво проявлять знаки внимания к тебе. И распускать свои руки. Вечер закончился ссорой. Не с тобой. С ними.

 

А по приезду домой я сделал тебе предложение. И ты приняла его.

 

И теперь ты – моя жена.

 

Девочка. Которая выжила.

 

 

P.S. Клише.

P.P.S.  Муз и редактор

Заметка создана по мотивам. Критика приветствуется.

Мне было тогда 25, 5 лет из которых было отдано моему браку. За эти 5 много чего произошло, что сделало меня тем, кем я стал в 25. Она же, юная 16-летняя нимфа, красивая и свежая, как только что распустившийся бутон, неопытная и искренняя, как весенний рассвет, стремительная и упорная, как горная река, в достижении своих  желаний, продиктованных кровью, что бурлила от вожделения. Она не хотела слышать о том, что у мужа есть определенные обязательства, о том, что муж не остыл за прошедшие 5 лет к своей жене, что муж - звание, которое не все носят как повинность, а некоторые вообще воспринимают как статус, которым стоит гордиться, потому что жена ими любима и почитаема, потому что для таких семья - святыня, в которой растут дети. Дети желанные и любимые. Она не могла понять, как можно не хотеть ласкать ее молодое податливое ласкам тело. А я не был в состоянии объяснить, что да, тело ее было желанным для меня, но только тело. Я не знал, как донести до её сознания и при этом не ранить молодую душу. Донести то, что есть некие ценности, которые дороже сиюминутной услады.

В тот день она снова задержалась на работе, чтобы перед уходом домой выйти в курилку и еще раз предпринять попытку сближения с объектом её нынешнего Желания – со мной.

- Ты снова тут? - сказал я, не особо удивляясь, впрочем, "совпадению".

- Да, - на губах девочки заиграла улыбка, щеки зарделись, а глаза загорелись опасными искорками.

Я устал сегодня, потому решил не начинать долгих душещипательных разговоров.

- Как работалось сегодня? - задал я простой вопрос.

- Нормально работалось. Я ждала тебя не для того, чтобы говорить об этом.

Черт, я так устал. А тут снова-здорово. Я стал понемногу раздражаться.

- Почему ты не хочешь меня? Чем твоя жена приворожила тебя? – пошла в наступление девочка. - Посмотри на нее! Некрасивая, мелкая, вечно на работе, тебе не звонит. Я же лучше ее в сто раз!

"Фуф. Как же она меня достала своим однобоким упрямством", - подумал я.

В тот момент я наконец-то понял, что ее пронять сможет только безразличие и цинизм. Уговоры только усугубляли ситуацию. Итак, я решился применить новое оружие в борьбе с упрямством и юношеской слепотой девочки. Приняв решение, я пошел в атаку.

- Сейчас я задам тебе вопрос, а ты подумай и дай мне ответ.

Она тут же с готовностью закивала, придумав себе счастливый и выгодный ей итог беседы.

- Скажи мне, если бы твой отец завел себе любовницу на 10 лет моложе, что ты почувствовала бы? Не торопись с ответом, подумай. Пощупай изнутри свои ощущения. И не забудь, что есть еще твоя мама...

Последняя фраза была контрольным выстрелом с моей стороны. Ведь я знал ее родителей. Знал, какие трепетные отношения всё еще присутствовали в их семье.

- Ну, и почему ты молчишь? - говорю я ей.

 

- Хочу и молчу.

 

- ХОЧЕШЬ и МОЛЧИШЬ?

 

Прямо диалог из какого-то анекдота, из какого именно, впрочем, я уже запамятовал. 

 

- Ты, бля, извращенец, - неприязненно отвечает она.

 

- Я знаю. И заметь, я этого не скрываю.

 

Она стала прямо-таки испепелять меня своим взглядом.

 

- Хотя, - продолжаю я. - Тело - это наименьшее из того, что женщина может дать мужчине. Посему, просто поговори со мной, мне скучно.

 

Видимо, эта просьба ей тоже не понравилась. Женское самолюбие взыграло в ней не на шутку. Как? Ее просят всего-навсего ПОГОВОРИТЬ. Эх, женщины настолько привыкли защищаться от мужчин, что, не будучи атакованы, сами переходят в атаку.

 

- А говорил, что я тебе нравлюсь, - обиженно фыркнула она.

 

- Нравишься, - уверенно подтверждаю я. - Нравишься, как подруга, которую бы и трахнул с удовольствием, да сама мысль об этом противит.

 

- К-кретин, - цедит она.

 

- Угу, - соглашаюсь я. - Однако ты по-прежнему сидишь рядом со мной и никуда не уходишь.

 

- Потому что не хочу...

 

- Мда, чего на самом деле хочет женщина, даже сам Господь Бог не ведает.. 

 

Она не поняла моей последней фразы. Или поняла по-своему, потому что резко развернулась и, блеснув слезинками в глазах, буквально выбежала из курилки. Своей цели я достигнул.

Через 5 лет я получил от неё письмо по электронной почте. «Спасибо за науку. Было больно и невыносимо обидно. Но ты спас тогда мою душу. И свою. Я теперь вышла замуж. И, знаешь, чего хочет Женщина знает тот, кому это знать положено…»

Я читал её письмо и улыбался…