Белый стих. ПП. Фото :Сон - трава.
Что прогоняет в небыль ночь,
Вам бью неистово поклоны,
Моля скорее мне помочь.
Простите, что развесил нюни,
Но жизнь без Вас идёт не в лад,
А потому, что где не плюнешь –
Везде бендеравцы кишат.
Начну я с самого начала:
Вчера у стелы РККА
Опять бутылок набросала
Бендер коварная рука.
Заборы наши, стены, крыши,
Бендерам отдал в откуп Змий:
Там Фарионша всюду пишет
Про икс, про игрек и про Й.
А вот ещё меня заботит:
Как только дня проходит срок,
К нам наркоманов орды водит
В подъезд бендера Тягныбок.
Да что подъезд! Кабы Вы знали
Всю низость гадкой их вины:
Бендеры снова обоссали
Мои любимые штаны!
А посему примите меры,
Что отлагательства не ждут,
Иначе подлые бендеры
Мою зарплату вновь пропьют.
Здравствуй, милый.
Как там у тебя сейчас, что?
У меня идет дождь. Мелкий, косой дождик. Я подошла к отрытому окну, и почувствовала лицом капельки дождя. Я улыбнулась в ночь и слизнула капельку с губы. Я думаю о тебе. Я не могу о тебе не думать. Даже дождь за окном напоминает о тебе. Я чем-то сродни этому дождю. Эти капли, они такие же легкие, как моя любовь. Ты можешь не заметить их, а можешь слизнуть со своих губ.
Я многого не знаю о тебе. Я не знаю, с чего ты начинаешь свой день, и что ты думаешь, ложась спать. Я не знаю, что ты любишь на завтрак, и не знаю, любишь ли ты дождь.
Я многое знаю о тебе. Твои привычки, предпочтения, ход твоих мыслей, твою нежность, твой запах и вкус.
Но, чёрт побери, я не знаю, что ты чувствуешь сейчас, в этот дождь, слышишь ты его, ощущаешь?!
Я снова подставлю лицо дождю из окна своей многоэтажки, и подумаю о тебе. Я не могу о тебе не думать.
Я скучаю по тебе. Я тебя люблю.
Когда на земле был в разгаре потоп,
То вспомнил о нас в ковчеге, наш Бог,
И дал водам бездны команду «стоп»,
Чтоб вода ушла, так как Бог не плох…
И чтоб не обратить всего в тление,
Заключил договор о не потоплении,
И свернул от земли до неба в дугу,
Прекрасную, разноцветную радугу,
Сделав её Себе напоминанием о том,
Что не смоет Он нас более дождём…
ЗЫ.
Знаю, что это многим не утешение,
Пока не придёт души сокрушение…
Благодарны Богу многие, кто ад прошли
И по Его большой милости, живыми ушли…
23.01.11
Очередная глупая попытка
Понять тебя покой мой тормошит,
Иссохлось ожидание на нитку,
Звеня в потёмках кладбища-души.
Сгущаются палитры взглядов краски,
Приходит пониманье мелочей,
И хочется сорвать в порыве маску,
Но только есть ли что-нибудь за ней?
И червь грызёт сомнения украдкой,
Мой прерывая упоённый бег:
А может быть тебя, мою загадку,
Оставить неразгаданной вовек?
серия "Этюды в прозе"
Я стою на берегу океана и слушаю шепот волн. Бледно– желтая луна рисует на воде дорожку. На темном бархате неба звезды сияют как драгоценные камни. Миллионы, миллиарды далеких солнц. Неужели ни одно из них не согревает жизнь? Трудно в это поверить. Хотя… в последнее время я во все верю с трудом. Понимаю что это неправильно, нелогично, но…
Часы давно пробили двенадцать и на берегу я одна. Тишина и покой – все, что нужно сердцу. Босыми ногами вхожу в полосу прибоя. Волны ласкают уставшие ноги. Приятно. Снимаю платье, бросаю подальше от воды и вхожу глубже. Вода теплая. Она еще хранит тепло солнечного дня, как тело хранит тепло рук любимого. До утра…Плыву. Впереди лунная дорожка. Интересно как это – гулять по ней? Но сначала надо доплыть. Начинаю плыть быстрее, но она все отдаляется, как будто играет со мной. Кажется вот она, рядом. Но дотянутся не могу. Может если плыть под водой она не убежит? Ныряю и плыву пока хватает воздуха в легких. Но…дорожка исчезла. Луна спряталась за облаком.
Берег уже далеко, пора возвращаться. Выхожу из воды и вспоминаю, что забыла взять полотенце. Ну и пусть, не зима, не замерзну. Поднимаю босоножки и платье, а на мои плечи вдруг ложиться полотенце. Вздрагиваю от неожиданности. - Не бойся, это я – шепчет любимый. - Но ты же должен был уехать – как хорошо и спокойно в его объятиях, но оглянуться не решаюсь. - Я не смог –чувствую его улыбку. Поворачиваюсь итону в его глазах. Наши губы сливаются в страстном поцелуе… Полотенце упало на песок. До утра оно нам не понадобится…
