«…Когда думаешь о прошлом, о том, что довелось
пережить, понимаешь, что все было не зря. Жаль себя. Ведь не все было
гладко. Но, наверное, так было надо. Иначе не сложились бы пазлы жизни
сегодняшней. И картинка не получилась бы.
Я сижу и смотрю на живопись, висящую передо мной на стене. Всматриваюсь,
скользя взглядом. Не спеша, обстоятельно, сравнивая линии и цвета.
Представляю, как Художник задумчиво стоял перед чистым холстом и
размышлял, теребил в руках кисть. Потом резко и смело нанес первый
мазок. И работа пошла…»
- Смотри, картину можно создавать акварелью, фломастерами, простым
карандашом для черчения или маслом. И она всегда будет разная.
- Да, карандаш – это простые и четкие линии. Все понятно и прагматично.
Ошибка легко исправима – есть ластик, который сотрет неудачную прямую,
кривую, загогулину. И следа не останется. Или почти не останется. Можно
рисовать мелкими и тонкими штрихами, можно наносить грубые дерзкие
линии.
- А фломастеры? Помнишь, какой был у нас восторг, когда они только
появились? Яркие, режущие глаз, агрессивные и категоричные. Рисунок не
сотрешь просто так. Разве что разорвать лист на мелкие кусочки и взять
новый. И так до бесконечности, пока не устанешь.
- Акварель… она совершенно непредсказуема, волшебна, капризна, как
избалованная женщина, которую трудно покорить, так же, как краску в
маленьких емкостях, пахнущую медом. Тебе тоже хотелось лизнуть ее в
детстве? Ты набирала целый стакан воды, а старенький учитель по
рисованию сердился и говорил: зачем носить воду ведрами? Для получения
нужного оттенка достаточно нескольких капель… Рисунок акварелью – это
отображение всего мира на одном листке, который только недавно был
пустым. Но всего только одно неверное движение или слишком громкий стук
сердца – и работа испорчена. Взбалмошная краска подвижна, ее тончайшая
душа живет какой-то своей жизнью, в своем измерении. Кажется, что ей
тесно в двухмерном пространстве листа. Но если ты сумел проникнуть в ее
глубины, смог понять, чем она дышит – ты почти Бог. Слезы небесные,
прозрачный туман, рассвет за окном и даже ветер оживает, и листок уже не
кажется плоским…
----------------------------------------------
«Наша жизнь – такая же картина. У кого-то она яркая и праздничная.
Весело и жизнеутверждающе сияют краски. Хотя, может, за яркостью красок
теряется глубина. Кто знает...
Вот еще один холст. Он не бросок, но что-то трогает до глубины души,
когда смотришь на него. Отчего-то становится тревожно, и ты никак не
можешь обрести покой.
Какие выбрать краски, чтобы описать картину своей неповторимой жизни, не
похожей ни на одну из тысяч других? Или эти краски уже успел выбрать
кто-то другой?
Быть может та краска, которая когда-то казалось совсем уж серой и
невзрачной, со временем заиграет новыми оттенками и украсит канву моей
жизни?»
- Холст… Он вызывает трепет, ведь он – почти вечен.
Масло наносят уверенными мазками, каждый из них приближает создателя к
бесконечности. Здесь невозможно заигрывать, быть с краской на «ты».
Только «вы» – Ее Величество краска. Холст нужно готовить, для того,
чтобы он согласился принять в себя замысел. Умащивать составами,
грунтовать. Это сродни колдовству. Неудачный мазок можно аккуратно
снять, положить новый, а можно нанести на поверхность уже готовой
картины что-то совершенно новое. Тот, кто будет рассматривать полотно,
даже не догадается, что под слоем краски другая картина.
- Тебе не кажется, что это очень напоминает жизнь и нас в ней?
-Да, конечно. Но у кого в руках кисть и палитра? Кто решает, какая краска нужна, и какой холст? Мы сами или…?
«…По-прежнему – все больше вопросов, чем ответов. И чем больше их задаешь, тем меньше кажется, что понял истину...
Когда-то приходилось сидеть по ночам на холодной лавочке в спящем
равнодушном городе. Чужом, не ставшим родным. Потому что город может
стать близким только тогда, когда в нем есть родные тебе люди. Тогда
краски на картине жизни были совсем тусклые. Но когда долго сидишь в
одиночестве, начинаешь думать, задавать вопросы небу и звездам: отчего
так, почему мне так плохо?
С этим вопросом приходит осознание того, что все закономерно. Это неизбежно. Так и должно быть. Только так и никак по-другому!
Но это приходит не сразу.
Жалость к себе, несчастной, поначалу сильнее. Потом, со временем ты
понимаешь, а ведь краска – та, и мазок на картине именно тот, какой
должен быть. Иначе...
Жизненный опыт. Ценный, выстраданный. Картина жизни.
В ней множество полутонов, причудливых узоров и знаков, понятных только мне... и Богу...»
------------------------------------------------
А что же наш Художник?
Он слушал и размышлял.
Перед ним – тысячи и тысячи белоснежных листов и листиков, маленьких изящных холстов и помпезных величественных полотен.
Множество вариантов красок. Бесконечное множество.
Их оттенки так многообразны, что заставят растеряться пред возможностью осознанного выбора. Только не его, Художника…
Затем был нанесен мазок, точно и уверенно.
Океанская волна, огромная, сокрушающая все на своем пути, заиграла, ожила, разлетелась в пространстве миллиардами соленых брызг…
----------------------------------------------------------
- Мне снился сегодня необычный сон. Я видела волну. Она была такая
огромная. Мне было немного не по себе, искала руку мужа, ну еще бы –
стихия, я хотела защиты. Но ощущение восторга было намного сильнее. Мой
сон так легко переплетался с реальностью, что я чувствовала соленые
капли на губах…
- Как думаешь, что это означает?
- Я не знаю. Да и какая разница... может, мы рисуем картину вместе с Ним? Например, во сне...
… Художник улыбнулся. Все получилось. Это уже понятно. Хотя большая часть холста еще не заполнена.
------------------------------------------------------
«...Картина не закончена.
Еще осталась краска на Его палитре. И на ее – тоже. И даже, возможно, не одна».
-------------
картина 6-летней аутистки-британки Айрис Грейс
http://www.proza.ru/2016/08/06/733© Copyright:
Ирина Лазур, 2016
Свидетельство о публикации №216080600733
