Станция юных метеорологов приветствует вас. То ли я в душе британец, то ли событий мало - всё меня сносит на поговорить про погоду. Но тут уж куча-мала, концентрация грозных и чарующих душу простого романтика событий. Началось с землетрясений. Первый толчок слабый, немного только напряг. А второй, через три дня, силою почти в 7 баллов по шкале какого-то там Рихтера, чуть не заставил
просла расслабиться. Народ из гостиниц выскакивал с удивительной резвостию. Я стоял на единственном безопасном пятачке, отталкивая женщин и детей, и размышлял о бренности бытия и про то, удасться ли в случае чего пройти пешком 50 км по горам до ближайшей цивилизации. Турки с недоумением смотрели на беготню неверных из-за своих стоек и прилавков. В общем, обошлось. Но спустя пару дней на закате небо над городом разверзлось...
Солнце давно закатилось, и тут низкие облака разошлись, и из громадной дыры стали спускаться какие-то чудовищные тентакли. Они напоминали то щупальца осьминога, то вымя Великой Небесной Коровы, то вообще что-то совсем неприличное. Изменения происходили быстро, одни щупальца исчезали, другие появлялись. Больше всего было похоже на то, как если бы в воду аккуратно налили белой краски.
Пять минут спустя Ктулху раздумал нападать на город, и всё исчезло. А может, его защитил добрый дядька Ататюрк, который бережно относится даже к голубям?
Ну и хорошо!
Мне этот рыбачий ПГТ нравится.
Жалко отдавать городок Спящему, даже при том, что его патриархальную невинность давно забрали армии туристов, а памятники наивны и не отличаются разнообразием тематики.
Пожив здесь, начинаешь видеть сквозь китч новодельных скульптур, сквозь лукавство торговцев и гидов, сквозь шумную бесцеремонность разноязычного турья.
И то, что видно за всей этой суетой, утешает меня как кубок старого хиосского.
Когда-то я писал, что примирился с этим городом. Два года спустя я почти люблю его.
... а новостей действительно никаких. Какое счастье.
