- Слушай, этот парень какой-то странный. Как ни останавливаюсь здесь, в этом кафе, всё время одна и та же музыка. Крис Ри.

Я поворачиваюсь и смотрю на парня, о котором идет речь. Он обслуживает очередного посетителя-дальнобойщика.

-  Хотел его спросить об этом как-то. Но глянув в его глаза, решил, что не стоит.

Я сосредоточенно ем и ничего не отвечаю.

Мужик за моим столиком не унимается:

- Ну нет, в самом деле, интересно.

Смотрю на него и говорю:

- А ты помнишь, как был популярен Крис Ри у девушек? Особенно, когда он запел блюз? О, это было что-то! Девушки ведь просто обожают блюз. Что-то такое затрагивают эти звуки в их душе. Некоторым мужчинам это не понятно. А может, и ревнуют.

Мой собеседник заметно обрадован, что диалог начинает выстраиваться. Дорога под колесами  рефрижератора длинная, скучная и однообразная, а тут представляется возможность эту однообразность разбавить.

- Вот и девушка этого парня обожала блюз. У нее в машине все время звучали две песни поочередно — "Blue Cafe" и "You My Love". — продолжаю я. —  Это было похоже на наваждение.

Замолкаю и продолжаю есть. Еда тут вкусная, совсем, как дома.

Мужик смотрит на меня. Но спрашивать дальше не рискует.

- Тут все знают эту историю. Ты, видимо, недавно стал дальнобойщиком?

- Недавно. Но смотрю, здесь и картины непонятные на стенах развешены. Везде нарисованы капли дождя на стекле. Никогда таких не видел картин.

Понимаю, что придется рассказывать.

- Картины девушка парня рисовала. Она вообще какая-то странная была. Садилась в машину и ездила под дождем. И всё смотрела, как капли воды стекают по стеклу, прочерчивая неровные дорожки. Она говорила, что в этих каплях виден весь мир. Отражается будто бы. И что в них он и есть настоящий. В общем, ерунда какая-то. А потом приезжала домой и по памяти рисовала картины — стекло и капли воды снаружи. У нее этими картинами был завален весь дом, все не могла остановиться, рисовала и рисовала.

Мужик смотрит на картины и говорит:

- Вижу. Везде стекло мокрое, а картины ни одной нет похожей. А что дальше было?

- А дальше... Она разбилась. Села в машину, был сильный ливень. Когда ее обнаружили, даже крови не было. Она сидела, слегка откинув голову и улыбалась, совсем как живая. Глаза у нее были открыты. Как-будто бы продолжала смотреть на стекло и свои капли. А в машине звучал блюз.

Я замолкаю.

Мы слушаем песню. Мне немного не по себе, хотя история для меня не нова.

- Понятно. — говорит мужик — Парень сдурел, открыл кафе, развесил картины и слушает блюз. А если бы она осталась жива? Представь. Они живут вместе, у них любовь, потом через пару месяцев первые ссоры? Вскоре он начинает ей дико изменять и даже бить? И она уже не рисует свои ненормальные картины, не видит в каплях воды отражение мира. Быстро превращается в толстую и скучную тетку. У них несколько визгливых и капризных детей, совсем, как у меня. Долги за квартиру, вечером телевизор и пиво. Да, не весело.

- Иногда думаю, что любви вообще не бывает. — замечаю я. — Люди придумывают ее, чтобы легче жить. Этот слушает блюз и живет воспоминаниями. Представляет себя счастливым в какой-то прошлой жизни. Смотрит на ее картины и думает: вот если бы она не поехала в тот день никуда. Увы. Мы рисуем свой мир красками, которых нам не хватает. Всего-то.

Говорю все это, а сам чувствую, что отчаянно завидую этому парню. Почему? Не могу себе объяснить.

Впереди дорога, однообразная и серая.
Как моя жизнь.

Свидетельство о публикации №215022200920