Жизнь вытекает из ран красной кровью,

 заполняя ненависть к жизни любовью, 

глаза закрыты,но не хочеться спать, 

последнея мысль - пора умерать... 

А вдруг не пора,может всё обойдёться? 

и кровь вытекая,всё-же свернёться, 

меня кто-то спасёт,излечит все раны, 

те, что в душе кровоточат годами, 

протянет мне руку и я жадно вцеплюсь, 

в душе,не заметно для всех,улыбнусь...

Даремно я писав вірші,

Не тим, не тій, мабуть для себе,

Стискаючи папір в руці,

Я посміхаюсь ледве-ледве.

Кумедно, так я розумію,

Самоомана - друг невдах,

Сидіть в багні, ліпити мрію,

Чи в низ плювати, видершись на дах.

А що мені, куди подітись?

Де загубитись, щоб знайшла?

В кінці на чому зупинитись?

Одною крапкою, трьома?

Напевно, все це заздрість ночі,

Коли їй сумно чи болить,

Крізь неї здавна видивлялись зорі,

Та їй відомо, що без неї - світла, нам не оцінити…

Я с детства плохо рисую,

Но сейчас хочу рисовать, 

Нарисую улыбку большую, 

Чтоб себе настроенье поднять. 

А потом нарисую солнце, 

И раскрашу его в жёлтый цвет, 

Так делал когда-то в детстве, 

И сейчас, спустя столько лет... 

Нарисую я синее море, 

Держа синий в руке карандаш, 

И остров, где нас только двое, 

жёлтым, как в мультиках пляж. 

И те облака, что неспешно, 

В реальности тихо плывут, 

Нарисованые небрежно, 

На бумаге просто замрут. 

Может детский рисунок чей-то, 

Будет лучше моего в сотни раз, 

Но плевать я хотел на это, 

Для меня важно - здесь и сейчас!

Ми тут самі,нам ніхто не заважає, 

скажи хоч щось,мені вже дах зриває,

 ця тиша лізе під шкіру,впиваючись у вену,

 поступово заповнюючи кровеносну систему, 

я тебе прошу,звільни мене від цього,

 промов хоча би раз,одне едине слово,

 всласний голос, вже не можу чути, 

це рівнозначно вживанню, смертельної отрути...