Друзья, прошлый музыкальный четверг оставил бесподобное послевкусие! Всем, кто не успел либо хочет повторить, напоминаем: с нетерпением ждем Вас сегодня на очередную гастро-симфонию!

В 19:00 вас встретит атмосфера уточенного искусства: солнечное игристое вино под аккомпанемент мелодичной скрипки!

Резервируйте столики: 0675010505 // 0442894559

Адрес: ул. Владимирская, 76
http://nasha-karta.ua/restaurant/restoran-tri-vilki

С 24 марта мы открываем традицию еженедельных музыкальных ужинов!

Каждый четверг в 19:00 вас ожидает глоток искусства: по-весеннему солнечное игристое вино под аккомпанемент мелодичной скрипки!

Ждем вас в гости уже СЕГОДНЯ!

Резервируйте столики: 0675010505 // 0442894559

Адрес: ул. Владимирская, 76
http://nasha-karta.ua/restaurant/restoran-tri-vilki/

Со шпагой и без шпаги
Бываю при дворе,
Там где трепещут флаги
Возьму я ноту «ре»,

У ветра после бури,
А может быть и до,
Две капельки лазури
И пламенное «до»,

Под сводами капеллы,
Не видимой людьми,
Где метеоров стрелы
Добуду ноту «ми»,

В ней день и ночь сойдутся
И зазвучит строфа
Скрипичных революций,
Пленительного «фа»,

Неслыханных мелодий,
В которых сам король
Ждёт больше благородий
К обеду ноту «соль»,

И молодую скрипку,
С ней кружится Земля,
И светлых струн улыбка
Нам дарит ноту «ля»,

И вежливее стали
Смешливое мерси,
Ведь даже в тронном зале
Не спрячешь ноту «си»

Автор: Геращенко Сергей Иванович
             Sengey
             20.02.2016

Придворные музыканты были большие шутники и часто той или иной персоне присваивали музыкальное имя. Чем значительнее персона, тем меньше нот в музыкальном имени. Короля, или правящую королеву, обозначали нотой "до", а капельмейстера -- "ре до", поэтому соответствующий порядок строф и в песенке капельмейстера
Геращенко Сергей Иванович
Sengey

Ну вот такой заказ я выполнил на днях. Самому оень понравилось, критики вперед)))

Словом вот такая скрипка из липы, размеры 310*140*20мм, покрытие морилка. Блеск - полуматовый

[ Пару фото ]

Плачет метель, как цыганская скрипка,
ветра смычком разрывая струну.
Глаза закрыл, лишь жжет губы улыбка-
это я в звуках безумных тону.

Да, я тону, но в груди моей бьётся
сердце , забывшее сон и покой.
Плачет метель...и романс её льётся
в душу мою белоснежной рекой.

Едет дяденька в общественном транспорте.  Сидит, куняет, явно под бухом. Возле него стоит девочка в очках и со скрипичным футляром, типичная такая.

Он увидел ее сразу. Выделил из группы девушек, что-то эмоционально обсуждавших. Наверняка говорилось о картинах, представленных в зале.

"Она чем-то похожа на испанку" - подумал он - "Интересно, она умеет играть на скрипке?"

Он смотрел на ее тонкие длинные пальцы, то и дело поправляющие непослушную прядку волос. Поймал себя на желании подойти и провести ладонью по этим волосам. Наклониться и вдохнуть их запах.

Он дождался, когда девушки разошлись и подошел к ней, хозяйке этой выставки.

Она смотрела на него и ждала, что он скажет.

"Вы умеете играть на скрипке?" - спросил он.

"Нет, я рисую. И у меня нет музыкального слуха. Но я люблю петь, как многие, кто петь не умеет" - она засмеялась и снова поправила прядку волос.

У него появилось странное желание - взять расческу и расчесать ее волосы, как ребенку...

А потом... Потом он действительно каждый вечер расчесывал ее волосы и удивлялся, какие они непослушные.

Ночью она лежала к кольце его рук, как в колыбели.

А утром он брал свою скрипку и становился к окну. Звуки скрипки рвались ввысь к небу, о чем-то плача и радуясь одновременно.

"Какая удивительная эта скрипка" - говорила она, -" Ее звуки и плачут, и радуются вместе, в одно мгновение времени они умещают в себе восторг Бытия и Уход".

Потом он сказал: "Давай я научу тебя играть на скрипке".

"А я тебя рисовать?" - засмеялась она -"Я не смогу, у меня ведь совсем нет музыкального слуха".

"Иди ко мне" - попросил он.

Она подошла к окну. Он взял ее в кольцо своих рук. Вложил в ее пальцы смычок. Прижал скрипку к ее телу. Осторожно начал водить смычком по струнам.

Ее сердце билось от восторга.

"Я играю!" - тихо прошептала она.

Потом они вместе рисовали. Она держала кисть поверх его ладони. На холсте появлялись нарисованные им облака...

А потом он ушел. На войну. Он сказал, что должен. Не может иначе.

Она провожала его, смотрела в его глаза и знала, что он не вернется живым. Что-то такое было в его взгляде. ..

Теперь она каждое утро берет в руки скрипку и становится к окну. Бережно удерживая тонкими пальцами смычок, осторожно проводит им по струнам. Она чувствует кольцо его рук, теплое дыхание, легко касающееся ее волос, уверенные пальцы на своей кисти.

В небо рвутся звуки, в которых все вместе: радость Бытия и Уход в Вечность...