Музыка, исполнение - Владимир Соболь
Слова мои

Больно как. Как же все-таки больно.
Значит, жив ещё, вашу мать.
Не достать вам меня, малохольного.
Хер - на варежку! Не достать!

Боже правый! Только не это!
Успокоиться... Не истерить.
Доползти бы к своим до рассвета.
Доползти. Не раскиснуть. Дожить.

Он полез окровавленный, лютый,
Загребая культёю грязь.
Трупы, метры, воронки, минуты -
Нестерпимая боли вязь...

Как встречала Отчизна! Боже!
Благодарность! Медаль! Протез!
И казалось не зря он всё же
По ущелью за жизнью лез...
..........................

Лет пятнадцать спустя, под Брестом.
Накануне нового века.
Схоронили бомжа неизвестного.
Неопознанного калеку.

Я приехал в Кандагар как представитель сопредельного государства. Ничего там за двадцать лет не изменилось. На первый взгляд. На самом деле изменилось отношение людей к нам.

- Как вам живется? – спросил я у одного из бывших известных полевых командиров.

- Воюем, – коротко ответил он.

- Ну и как противник? – спросил я.

- А, - махнул он рукой. – Это не мужчины. Они только знают – ракеты. Мужчины так не воюют. Сначала сто ракет, потом появляется один солдат. Ты выйди на поле! Один на один! Как мужчина! Покажи силу! Я тебе расскажу историю. Это было во время войны с шурави(советский военнослужащий в Афганистане). Нас было сто пятьдесят человек. Нам нужно было пройти в долину. На высоте по дороге засели шурави. Мы точно знали – их там пять человек. Мы вначале пошли напрямую. Застрочил пулемет. Мы в обход. Там тоже нас встречает пулемет. Мы с трех сторон к высоте. Так нас с трех сторон поливают пулеметным огнем. И так шесть дней! Шесть дней мы не можем прорваться в долину. Потеряли сто человек. Наконец, на седьмой день на высоте кончились патроны. Мы добираемся до высоты. Там пятеро молодых солдат. Каждому из них двадцати ещё нет. Голодные, - у них еда пять дней назад кончилась. Не пили двое суток. Еле держатся. А смотрят – волками! Готовы загрызть заживо! Я посмотрел на них, сказал: «Всё, шурави. Читайте молитву!». Клянусь всеми святыми – мы были готовы растерзать их на куски! И все пятеро сомкнулись, взялись за руки, и встали в ряд. Мужчины! Мы их накормили, напоили, завязали раны, на следующий день дали им в руки их оружие, и я сказал: «Шурави, я хотел бы, чтобы мои сыновья были такие же, как вы. А теперь идите». И они ушли. Но никто из них за всё время не оглянулся назад! Вот противник! А ты спрашиваешь – американцы…

Музыка, исполнение - Владимир Соболь

http://www.chitalnya.ru/users/sobol55555/

Больно как. Как же все-таки больно.

Значит, жив ещё! Вашу мать!

...так, во время страды афганская детвора не сидит сложа руки, помогает родителям на огороде.



...а знойными зимними вечерами: ароматный чай и пышные булочки с маком.

Мне не вернуться с той войны домой...
- Серёга, сзади! Я прикрою! Отступаем!..
Одна свеча горит за упокой.
Во здравие горит свеча другая.

Взвод потрепало. Что поделаешь. Война.
Эх, водки бы, чтоб не сорвало крышу.
Чёрт! Как тиха в Афгане тишина!
А может, это я её не слышу?!

- Смотри-ка, вот он я! Лежу себе в крови,
А надо мной - с десяток «бородатых»...
Очередной убитый шурави
В окрестностях мятежного Герата.

Землицы б нашей, русской! Хоть чуток!
Постыли эти каменные груды!..
Накинет мать на голову платок –
И в церковь. К Богородице. За чудом.

Но Матерь Божия, по-прежнему, молчит.
Который год – не солоно хлебавши.
Вот так и числюсь: «Труп не найден - не убит.
Считать сержанта – без вести пропавшим».

Медное небо грозится на завтра морозами.
На подоконнике кот чёрно-белым клубком...
Восьмидесятый. Саланг. Нас вчера перебросили.
- Братцы, а где тут война?
- Две минуты пешком...

Тухнет цигарка. Да ну её к чёртовой бабушке!
К старости – дело. Наверное, нужно бросать...
- Ты потерпи, брат, дотянем! Свои уже рядышком.
- Больно в груди, пацаны! Не хочу умирать!..

Кот, беспардонно зевнув, поменял дислокацию.
Видимо всё ж на коленях сподручней ему.
Не дотянули... Такие уж будни афганские.
Только вот думаю, может, могли дотянуть?..

Я бы, возможно, вернулся туда за ответами.
Смог бы, пожалуй, сильнее стать в тысячи раз...
Будет мороз...
- Ну-ка брысь, котофей. Надоел ты мне.
Вряд ли Антохе нужны наши сопли сейчас...

В жилах юность штормит безжалостно. Жжёт под темечком ураган… - Ну, товарищ майор! Пожалуйста! Запишите меня в Афган! - Ишь, настырный! Ведь не положено. У тебя ж по «семейным» бронь. В общем так, пацан, жди до осени. А пока пойди, охолонь. Ждал до осени, как приказано. После осени – до весны. Грезы множились метастазами, дожидаясь своей войны. Дождались-таки… Не спугнуть бы их. Не свихнуться бы сгоряча! Эх! Скорей бы сразиться с «духами»! - Здрасьте, парни! - Салам, бача... …………………………………………. Говорят: если хочешь – сбудется, но цена наравне с мечтой… За свою – заплатил он юностью. Да оторванною рукой.

Возлагают венки президенты. Протоколами так положено. Дорогие букеты, ленты С лицемерными, вкупе, рожами. Умирает дружок мой. Медленно. Не в горящем... Не в бэтээре. Спился Славка. Кранты, наверное. Как собака умрёт. Без веры. На задворках великой Родины Делит, Славка, пузырь с эпохою. Дождь. Зонты. Мерседесы поданы. Протоколы - природе по-хрену.