Вот и покинула нас Осень. Взмахнула последними листиками, как платочком на прощание, и прослезилась легким дождиком.
Не плачь, Осень, ещё придет твоё время, хотя и не в жизни этого года. Ещё будет у тебя возможность проявить свой талант искусного художника, и ты ещё разрисуешь яркими красками уставший от летнего бега мир. А сейчас ему пора отдохнуть.
Его заботливо укроет белым покрывалом сказочница Зима, и будут ему сниться сны о жарком веселом лете. И сон его будет крепким и длинным, ибо замерзшее от зимнего холода время будет ползти медленно, отсчитывая каждую секунду, словно последнюю мелочь из кармана.
А мы будем смотреть в свои окна, как тихо падает снег на землю, и немного грустить. Грустить об ушедшем Лете и его теплых днях, о синеве его неба и о волнах далекого моря. Мы будем легко прощать ему изнурительную когда-то жару и укорять себя в чрезмерной капризности. Нам бы сейчас кусочек той жары, самую малую толику тепла, и чтобы жаркий ветер прямо в лицо.
Прости, Осень, что мы всё о Лете. Прости наше ворчание на косые дожди и сломанные зонтики на неистовом ветру. Мы и тебя будем с теплом вспоминать, когда мороз Зимы непрошеным гостем проберется до наших костей, и холодным снегом будет бросаться в глаза.
Но для нас всегда будут маяком огоньки уюта в окнах наших домов. И сердца близких людей, в которых всегда для нас найдется кусочек нежного тепла, словно поцелуй ушедшего Лета. И лучики радости в глазах, словно золото твоей палитры, дорогая Осень.
До свидания, Осень. Ты была к нам добра и не по сезону тепла. Мы будем вспоминать твои золотые деньки и снова когда-то ожидать свежесть твоих дней после жары неуемного Лета.
До встречи, милая Осень, в следующем году.
Когда наступала поздняя осень, в его размеренную жизнь вплеталась странная предрасположенность. И с этим он ничего не мог поделать. Был ли это ясный день, или же моросил назойливый дождь, а сырость жутким ознобом проникала до самых костей, его это не останавливало, и он уходил. Уходил из теплого дома в сумерки поздней осени, чтобы уединиться в глубине опустевшего парка и ожидать.
Кого он ожидал? Какая сила его заставляла часами сидеть на этой скамейке у старого пруда? Он и сам этого не знал.
Он часами пристально вглядывался в силуэты спешащих домой редких прохожих на другом берегу озера, пытаясь увидеть знакомые очертания и походку. Но чьи очертания и чью походку? Этого он тоже не знал. Странно как-то ожидать кого-то и не знать кого.
А когда сумерки осеннего вечера сгущались, и уже нельзя было ничего разглядеть на том берегу, он возвращался домой.
Дома его ожидал уют и тепло. И лишь грустные глаза жены, да его потерянный вид, нарушали домашнюю идиллию.
Но она уже знала, что когда упадет первый снег и в окно постучится зима, всё вернется на круги своя. Жизнь снова будет продолжаться в привычном тихом русле, и тишина в доме уже не будет гнетущей. И что на лицо её мужа снова вернется улыбка.
И так будет целый год. Пока снова за окном не наступит коварная поздняя осень и снова не украдет его. Аж до самой зимы…
