Он стоит у окна, хмуро курит в тягучий рассвет.Она что-то привычно щебечет, несет околесицу.Две остывших души. Между ними хромой табурет,На котором читались стихи, а теперь бы – повеситься.По щекам растекается тушь повседневных забот.Утомляют звонки с обсужденьем чужого/избитого.Их спасла бы безумная встряска с дыханьем рот в рот.Но в глазах только колкие айсберги Ледовитого.Это «вместе» уже не бодрит, словно утренний душ.Он уходит в себя. Ей привычней в своем одиночестве/в паутине из псевдо...

Читати далі...